Hola familia, amigos y seguidores de este blog,
me disculpo por no haber narrado mis hazanyas en estas tierras lejanas. Por la ausencia de internet y un largo viaje en el nor oeste de Madagascar no he podido teneros al tanto. Pero como contar en un breve espacio de tiempo lo vivido durante este mes en Madagascar? Imposible, la experiencia mas intensa e interesante no se puede contar en 2min frente a una conexion mayoritariamente lenta y deficiente.
Como narrar los viajes en taxibrousse de 20 en una furgoneta oyendo Shila durante 25 horas sin apenas parar? Los contrastados paisajes, los desiertos, estepas, bosques, selvas, sus rios y cascadas, su tierra roja, sus gentes y costumbres, los diferentes climas, las fragancias, los bichos extranyos, los islotes paradisiacos, los fuertes licores. Aqui he sido pirata y turista, aqui se aprende cada dia a pasos agigantados, cada dia es una aventura, nunca sabes que te espera y siempre te sorprende. He caminado entre rios de cocodrilos, he visto el camaleon mas pequenyo del mundo, serpientes, iguanas, lemures, he estado en inmensas cuevas con miles de murcielagos chillando cual ratas, he naufragado en el canal de Mozambique, he degollado gallinas para comer y pescado en el oceano indico; las mejores frutas, los lichis mas jugosos, los suculentos mangos, las pinyas mas dulces jamas degustadas. Las mejores conversaciones con las prostitutas de Diego Suarez, acompanyado de una cerveza local THB helada. He tenido una amante en Mahajanga y una novieta en Ramena. He estado en ciudades Noruegas con cientos de Pouss Pouss (te llevan en un carro como en oriente). Cada dia es un regalo, aqui solo existe el presente, es un pais que sobrevive como puede pero con una gran sonrisa, con muchisima paciencia y mucha educacion. Aqui aprendes a hablar con decision, sin rodeos, sin que te tomen el pelo pero sin faltar el respeto, es un pais que te bascula y te hace posicionarte rapidamente. He visto familias vivir entre la basura...
Y a veces me despierto por la manyana y pienso en mi vida y mi futuro y esas cosas, entonces abro los ojos y me doy cuenta de que estoy en Madagascar. Que futuro? Cual es el problema? No hay problema, solo soluciones. Siempre saldra algo, siempre te desenvolveras, pues solo existe el presente.
Nosotros, europeos somos afortunados, somos euros con patas. Que si la crisis, el desempleo...Europa lo tiene todo, pero esta perdiendo la ilusion. La paradoja es que aqui la gente tiene muy poco pero no le falta la sonrisa.
Y cuando algo me sorprende hasta el punto de ponerme los pelos de punta o rallarme los ojos, un momento de paz, una puesta de sol...
pienso en ti y como me gustaria compartir este momento contigo, que estuvieses a mi lado para disfrutar esta maravillosa experiencia...
Bueno, con esto os deseo una feliz Navidad, con euros o sin ellos pero con una gran sonrisa. Por mi parte, deciros que estoy bien y que os echo de menos tambien y pienso en todos ustedes. Posiblemente pese unos 5 o 7 kilos menos y actualmente me he cortado la barba y llevo la cabeza afeitada, (si, ha llegado el momento de aceptar la calvicie). Hace ya tres semanas que viajo otra vez solo pues Aurel tuvo que salir del pais por el visado, pero mi mejor amiga es una guitarra malgache que me acompanya y la monta conmigo en cada pueblo, (aqui me da por tocar todo el repertorio de Bob Marley, podeis haceros una idea).
Que donde voy a pasar la Navidad? Pues no lo se, probalemente en un pueblo de las montanyas. Con quien? Pues vete tu a saber, tal vez alguna familia que me acoga, en algun bar bebiendo ron, o en un hostal solo con mi guitarra...lo que esta claro es que os llevo a todos en el corazon y espero poder ensenyaros fotos y poder narraros largas y tendidas horas mi experiencia en el oceano indico. Hoy comienza mi viaje hacia las lejanas tierras del sur, parques nacionales, desiertos, el pueblo vezo y la pesca, Tulear y su barrera de 100km de coral...
Bueno, como tampoco todo es maravilloso y pletorico en un viaje, la siguiente entrada serà una de las experiencias mas fuertes, casi yo diria que hasta violenta, que he experimentado: la estacion del sur de Antananarivo. Continuarà...
jueves, 23 de diciembre de 2010
domingo, 28 de noviembre de 2010
ANTANARIVO, Tana para los franceses
-Ten cuidado, te van a robar, las chicas son guapisimas y te van a ligar y desfalacar.
Mi experiencia, completamente opuesta a la de la mayoria.
En el aeropuerto un policia me hace pasar el primero de la cola cuando, no obstante, soy el ultimo, como si fuese una eminencia o algo asi.
Aurelien, Aurel para los amigos: Este joven con aspecto de Alain Delon a la siciliana, me espera con su novia. Aurel es buena gente, reservado pero con buen rollo, sera la persona con la que compartire el viaje. Conoci a Aurel en el trabajo en Mayotte, lleva tres meses en Madagascar viajando y su aspecto es ahora el de un autentico viajero, flaco, grenyas, chapurrea el malgache, etc.
En Tana se habla de golpe de estado, los militares cortan calles y cogemos otro camino para llegar al domicilio de Marie, una chica franco malgache que he conocido gracias a couchsurfing. Vive en el centro, con vistas preciosas sobre la ciudad, un pisazo y es guapisima... lastima que tenga novio.
Si shakespeare decia que el mundo es un teatro para Antanarivo el mundo es un mercado. Es una gran ciudad de estilo colonianista, a veces parece que estas en el norte de europa, otras en Espanya, y otras, en las afueras de la ciudad, con los campos de arroz hasta parece que estes en Valencia. El clima es seco, esta situado en una meseta de entre 1000 y 1500 metros de altura. Pero claro la gente lo cambia todo. En Madagascar hay 18 tribus y por lo tanto 18 idiomas o formas de hablar el malgache. La tribu de los Merina, provenientes de indonesia y borneo se instalaron hace miles da anyos y los rasgos de la gente en el centro de Madagascar son orientales mas que africanos. De repente parece que este en Asia y el exotismo y la mezcla de culturas hace de Madagascar uno de los sitios mas extranyos e interesantes para el viajero.
Aprendes a ignorar a los vendedores ambulantes, a los ninyos con bebés que piden limosnas,a las familias que viven sobre la basura, gente que duerme en la calle y a su vez todoterrenos de lujo. Los militares tomaron el centro unos dias pero no hubo consecuencias. Yo estoy tranquilo y me paseo entre todo aquello con parsimonia. Aunque haya miles de personas en las calles, son apacibles, a penas se oyen ruidos y hablan con respeto, a voz suave y con mucha educacion. Azafadji(perdone) para todo.
Si sales por la noche, es cierto, esta lleno de prostitutas guapisimas que se prosituyen por una miseria, por 4 euros... pero no te saltan encima como me dijeron en Mayotte. Yo no me he beneficiado de esto pues considero que es beneficiarse de la miseria de un pais. Mi experiencia es, como os digo opuesta al cliche de Antanarivo. Incluso hubo una chica que queria venir conmigo y yo ya no tenia pasta y me dio dinero. Luego, en el taxi, la estabamos esperando porque se dejo algo en la disco y todo el mundo me dijo que nos pirasemos, que encontraré otra, etc. Hice caso a la multitud y la dejé colgada. Me senti miserable. Todos alucinaron cuando les dije que ella me habia prestado dinero. Estas cosas no ocurren aqui en Tana, eres tu el que pagas, tu eres el Vaszah, el blanco.
Aurel conocio a una top model despues de que su chica del norte regresara a su hogar pero debido a una indigestion estuvo tres dias malo con cagaleras y fiebre, posiblemente un turista, la enfermedad del viajero. Yo segui saliendo y pille una vomitona o indigestion posiblemente debido al alcohol y a la mala vida... esto retraso unos dias nuestros planes pero toda la gente que conocimos nos cuidaron de maravilla mientras estuvimos malos. Nos alimentaron y mimaron, no me senti extranyo, ni eche de menos mi hogar. Cuando nos recuperamos, los dos sentiamos que era hora de dejar Tana, su inmensidad, su contaminacion, sus militares, sus prositutas, sus mercados, su pobreza.
Mi experiencia, completamente opuesta a la de la mayoria.
En el aeropuerto un policia me hace pasar el primero de la cola cuando, no obstante, soy el ultimo, como si fuese una eminencia o algo asi.
Aurelien, Aurel para los amigos: Este joven con aspecto de Alain Delon a la siciliana, me espera con su novia. Aurel es buena gente, reservado pero con buen rollo, sera la persona con la que compartire el viaje. Conoci a Aurel en el trabajo en Mayotte, lleva tres meses en Madagascar viajando y su aspecto es ahora el de un autentico viajero, flaco, grenyas, chapurrea el malgache, etc.
En Tana se habla de golpe de estado, los militares cortan calles y cogemos otro camino para llegar al domicilio de Marie, una chica franco malgache que he conocido gracias a couchsurfing. Vive en el centro, con vistas preciosas sobre la ciudad, un pisazo y es guapisima... lastima que tenga novio.
Si shakespeare decia que el mundo es un teatro para Antanarivo el mundo es un mercado. Es una gran ciudad de estilo colonianista, a veces parece que estas en el norte de europa, otras en Espanya, y otras, en las afueras de la ciudad, con los campos de arroz hasta parece que estes en Valencia. El clima es seco, esta situado en una meseta de entre 1000 y 1500 metros de altura. Pero claro la gente lo cambia todo. En Madagascar hay 18 tribus y por lo tanto 18 idiomas o formas de hablar el malgache. La tribu de los Merina, provenientes de indonesia y borneo se instalaron hace miles da anyos y los rasgos de la gente en el centro de Madagascar son orientales mas que africanos. De repente parece que este en Asia y el exotismo y la mezcla de culturas hace de Madagascar uno de los sitios mas extranyos e interesantes para el viajero.
Aprendes a ignorar a los vendedores ambulantes, a los ninyos con bebés que piden limosnas,a las familias que viven sobre la basura, gente que duerme en la calle y a su vez todoterrenos de lujo. Los militares tomaron el centro unos dias pero no hubo consecuencias. Yo estoy tranquilo y me paseo entre todo aquello con parsimonia. Aunque haya miles de personas en las calles, son apacibles, a penas se oyen ruidos y hablan con respeto, a voz suave y con mucha educacion. Azafadji(perdone) para todo.
Si sales por la noche, es cierto, esta lleno de prostitutas guapisimas que se prosituyen por una miseria, por 4 euros... pero no te saltan encima como me dijeron en Mayotte. Yo no me he beneficiado de esto pues considero que es beneficiarse de la miseria de un pais. Mi experiencia es, como os digo opuesta al cliche de Antanarivo. Incluso hubo una chica que queria venir conmigo y yo ya no tenia pasta y me dio dinero. Luego, en el taxi, la estabamos esperando porque se dejo algo en la disco y todo el mundo me dijo que nos pirasemos, que encontraré otra, etc. Hice caso a la multitud y la dejé colgada. Me senti miserable. Todos alucinaron cuando les dije que ella me habia prestado dinero. Estas cosas no ocurren aqui en Tana, eres tu el que pagas, tu eres el Vaszah, el blanco.
Aurel conocio a una top model despues de que su chica del norte regresara a su hogar pero debido a una indigestion estuvo tres dias malo con cagaleras y fiebre, posiblemente un turista, la enfermedad del viajero. Yo segui saliendo y pille una vomitona o indigestion posiblemente debido al alcohol y a la mala vida... esto retraso unos dias nuestros planes pero toda la gente que conocimos nos cuidaron de maravilla mientras estuvimos malos. Nos alimentaron y mimaron, no me senti extranyo, ni eche de menos mi hogar. Cuando nos recuperamos, los dos sentiamos que era hora de dejar Tana, su inmensidad, su contaminacion, sus militares, sus prositutas, sus mercados, su pobreza.
viernes, 19 de noviembre de 2010
La vuelta a Mayotte
Regrese a Mayotte, ahora ya no veia el lado africano como cuando llegué de Europa, ahora Mayotte era Francia. Enfermé con 39 de fiebre, posiblemente debido a haber hecho el bestia durante 10 dias . Pero me repuse muy rapido. Dije adios a la gente que habia conocido, hice las maletas y ulitmos preparativos y el miercoles 17 de Noviembre de 2010 me dirigi a la isla roja : MADAGASCAR .
MOHELI
Hasta los huevos de nuestro mundo occidental, el sistema capitalista consumista, de la crisis y otras patranyas, de las obligaciones y las imposiciones, del orden pre establecido, y que mas se yo que puede uno estar hasta los mismisimos? Quereis bajaros de este planeta que no para de girar? Pues os desvelo el secreto mejor guardado, un lugar donde el tiempo se detuvo hace siglos, donde la naturaleza es exhuberante y su gente inofensiva, reposada en un jardin de frutos eternos, aguas mansas y cristalinas, donde los animales prehistoricos sobreviven aun en este presente detenido, murcielagos de dos metros de largo, peces con patas y pulmones que verifican el eslabon perdido de Darwin, donde las tortugas vienen a deshovar y las ballenas educan a sus crias, donde existen colores que nuestra retina desconoce : MOHELI .
Tras pagar el visado, me dirigi hacia la ciudad, un pueblo con dos calles, acompanyado de un joven que se hace llamar « cientifico ». Las casas son los bangas tradicionales de las tribus batu de africa, casas de bambu con barro y techos de palmeras trenzadas. 15 min mas tarde me encuentro casualmente con Stephane, un periodista y amigo de Mayotte que ha pasado su vida en Paris y ha decidido volver a sus origenes para ayudar a los suyos construyendo una pension ecologista, La pension des Abou. Me invita a quedarme con su familia y al dia siguiente me presta una bici para hacer un viaje de tres dias en bici por la isla.
Moheli saca de mi un instinto salvaje que me hace pedalear las montanyas con una energia jamas poseida hasta entonces, cruzo poblados, los ninyos corren detras de mi para saludar al muzungu, la gente me saluda y yo a ellos, la cordialidad es extema, « je-je », « njema », mientras paso veloz con la bici en el pais del tiempo detenido. La humedad, el calor y el sol son los unicos enemigos que me hacen frenar un poco mi sobreexcitacion por semejante maravilla : mariposas de todos los colores y tamanyos sobrevuelan barrancos y ladera. Las bacas se asustan al verme pasar pues no reconocen la figura de un hombre en bici con una gran mochila en la espalda. Me paro a fotografiar para intentar engullir en la camara todo esa maravilla de paisajes. El olor perfumado del ylang ylang, utilizado en las mejores perfumerias, el olor a papaya, a azahar, a naranja, a mango, el olor a clavo y a canela, a la tierra humeda de los elechos… y llego Itsamia, a una playa de arena blanca, de olas agitadas en un poblado de barro frente al mar. Los nynios juegan con los cangrejos y los pescadores descansan a la sombra. Pido agua en la boutique pero me dicen que no les queda, que llegara por la tarde, entonces me doy cuenta de lo alejado que esta el poblado y las aridas condiciones de vida. Voy con un guia al lago que parece que este en suiza de lo verde que es. Por la noche veo las tortugas deshovar y las pequenyas luchar para llegar al mar, cientos de cangrejos se comen a las recien nacidas, la supervivencia es cruel pero es un espectaculo maravilloso.
Corte de luz en el poblado, las velas crean un ambiente tan armonioso que parece que este en un portal de Belen gigante .
Al dia siguiente me dirigo al parque marino, al sur de la isla. Los nativos, cargados con cajas en la cabeza ven a un blanco flipado como yo, la cara roja y chopado de sudor de arriba a bajo, con la lengua afuera. Me detengo a hablar con ellos en una cuesta interminable.
- Deportista ? Me preguntan ironicamente y se descojonan en mi cara. Yo tambien me rio y empezamos a reirnos tan contagiosamente que renfuerza el absurdo de la situacion, desencadenando un absurdo aun mayor, resonando en todos los absurdos posibles, rebotando con los ecos de otros absurdos emitidos en las frecuencias absurdas, y la situacion se vuelve tan sureal y absurda que la risa llega casi al llanto y al dolor de barriga, como si de alguna forma no nos riesemos de la situacion absurda como tal sino del absurdo de la vida.
Y lleguè a Nimachoua, el parque natural marino de Moheli, con siete islotes de arenas blancas y aguas turquesas…
Atravieso la isla a machete subiendo las cumbres. Llegado un momento el camino se acaba y tenemos que hacerlo nosotros. Con el saco a la espalda hago casi escalada libre entre la espesura de la selva y entonces miro hacia abajo y veo los 700 metros de altura que hemos dejado atras y el cansancio es tal que me cuestiono si podré seguir, me pregunto el porque de tal idea, la humedad es brutal y los mosquitos me devoran las piernas. Pienso en la malaria, pienso en llegar a la cima, entonces veo el paisaje sublime, los sonidos de la selva y continuo, agarrandome a las rocas, a las raices . En la selva, las lianas enredadas, setas gigantes y diminutas, amarillas, rojas rosadas, en forma de huevo o de nenufa; las orquideas, la vainilla, cascadas y rios. Me pregunto si Frodo esta cerca. Pasado lo peor, con la satisfaccion de un gran triunfo comienza el descenso hacia el pueblo.
Por la noche fiesta en el pueblo, salir sin beber alcohol y los negros que tienen la danza en las venas.
Al Jazarat al Comor. « Las islas de la luna », este fue el nombre que los arabes dieron a este archipielago volcanico plagado de crateres hoy aun activos . Si bien en Anjouan el caracter es bastante mas arabe, en Moheli son totalmente africanos , derretidos por el calor y la pasividad. En Moheli no tienen el sentido del comercio. Para poneros un ejemplo, la avioneta tuvo unas cuatro o cinco horas de retraso y los seis turistas que estabamos alli no teniamos nada para comer o beber, a nadie se le ocurrio pasar para vendernos algo. El aeropuerto es una pequenya casa con una pista. En Moheli no hay bancos, el dinero se deposita y se recoge en una avioneta y se deja en el ayuntamiento.
Durante mi viaje a las Comoros he tenido dos propuestas de matrimonio. Funciona de la siguiente manera :
- Hola, que tal ?
- Muy bien
- Esta usted casado ?
- Quiere usted casarse ? Conmigo ?
Una me pregunto tambien si queria conocer a su familia.
Ah, si las cosas fuesen tan simples…
Tras pagar el visado, me dirigi hacia la ciudad, un pueblo con dos calles, acompanyado de un joven que se hace llamar « cientifico ». Las casas son los bangas tradicionales de las tribus batu de africa, casas de bambu con barro y techos de palmeras trenzadas. 15 min mas tarde me encuentro casualmente con Stephane, un periodista y amigo de Mayotte que ha pasado su vida en Paris y ha decidido volver a sus origenes para ayudar a los suyos construyendo una pension ecologista, La pension des Abou. Me invita a quedarme con su familia y al dia siguiente me presta una bici para hacer un viaje de tres dias en bici por la isla.
Moheli saca de mi un instinto salvaje que me hace pedalear las montanyas con una energia jamas poseida hasta entonces, cruzo poblados, los ninyos corren detras de mi para saludar al muzungu, la gente me saluda y yo a ellos, la cordialidad es extema, « je-je », « njema », mientras paso veloz con la bici en el pais del tiempo detenido. La humedad, el calor y el sol son los unicos enemigos que me hacen frenar un poco mi sobreexcitacion por semejante maravilla : mariposas de todos los colores y tamanyos sobrevuelan barrancos y ladera. Las bacas se asustan al verme pasar pues no reconocen la figura de un hombre en bici con una gran mochila en la espalda. Me paro a fotografiar para intentar engullir en la camara todo esa maravilla de paisajes. El olor perfumado del ylang ylang, utilizado en las mejores perfumerias, el olor a papaya, a azahar, a naranja, a mango, el olor a clavo y a canela, a la tierra humeda de los elechos… y llego Itsamia, a una playa de arena blanca, de olas agitadas en un poblado de barro frente al mar. Los nynios juegan con los cangrejos y los pescadores descansan a la sombra. Pido agua en la boutique pero me dicen que no les queda, que llegara por la tarde, entonces me doy cuenta de lo alejado que esta el poblado y las aridas condiciones de vida. Voy con un guia al lago que parece que este en suiza de lo verde que es. Por la noche veo las tortugas deshovar y las pequenyas luchar para llegar al mar, cientos de cangrejos se comen a las recien nacidas, la supervivencia es cruel pero es un espectaculo maravilloso.
Corte de luz en el poblado, las velas crean un ambiente tan armonioso que parece que este en un portal de Belen gigante .
Al dia siguiente me dirigo al parque marino, al sur de la isla. Los nativos, cargados con cajas en la cabeza ven a un blanco flipado como yo, la cara roja y chopado de sudor de arriba a bajo, con la lengua afuera. Me detengo a hablar con ellos en una cuesta interminable.
- Deportista ? Me preguntan ironicamente y se descojonan en mi cara. Yo tambien me rio y empezamos a reirnos tan contagiosamente que renfuerza el absurdo de la situacion, desencadenando un absurdo aun mayor, resonando en todos los absurdos posibles, rebotando con los ecos de otros absurdos emitidos en las frecuencias absurdas, y la situacion se vuelve tan sureal y absurda que la risa llega casi al llanto y al dolor de barriga, como si de alguna forma no nos riesemos de la situacion absurda como tal sino del absurdo de la vida.
Y lleguè a Nimachoua, el parque natural marino de Moheli, con siete islotes de arenas blancas y aguas turquesas…
Atravieso la isla a machete subiendo las cumbres. Llegado un momento el camino se acaba y tenemos que hacerlo nosotros. Con el saco a la espalda hago casi escalada libre entre la espesura de la selva y entonces miro hacia abajo y veo los 700 metros de altura que hemos dejado atras y el cansancio es tal que me cuestiono si podré seguir, me pregunto el porque de tal idea, la humedad es brutal y los mosquitos me devoran las piernas. Pienso en la malaria, pienso en llegar a la cima, entonces veo el paisaje sublime, los sonidos de la selva y continuo, agarrandome a las rocas, a las raices . En la selva, las lianas enredadas, setas gigantes y diminutas, amarillas, rojas rosadas, en forma de huevo o de nenufa; las orquideas, la vainilla, cascadas y rios. Me pregunto si Frodo esta cerca. Pasado lo peor, con la satisfaccion de un gran triunfo comienza el descenso hacia el pueblo.
Por la noche fiesta en el pueblo, salir sin beber alcohol y los negros que tienen la danza en las venas.
Al Jazarat al Comor. « Las islas de la luna », este fue el nombre que los arabes dieron a este archipielago volcanico plagado de crateres hoy aun activos . Si bien en Anjouan el caracter es bastante mas arabe, en Moheli son totalmente africanos , derretidos por el calor y la pasividad. En Moheli no tienen el sentido del comercio. Para poneros un ejemplo, la avioneta tuvo unas cuatro o cinco horas de retraso y los seis turistas que estabamos alli no teniamos nada para comer o beber, a nadie se le ocurrio pasar para vendernos algo. El aeropuerto es una pequenya casa con una pista. En Moheli no hay bancos, el dinero se deposita y se recoge en una avioneta y se deja en el ayuntamiento.
Durante mi viaje a las Comoros he tenido dos propuestas de matrimonio. Funciona de la siguiente manera :
- Hola, que tal ?
- Muy bien
- Esta usted casado ?
- Quiere usted casarse ? Conmigo ?
Una me pregunto tambien si queria conocer a su familia.
Ah, si las cosas fuesen tan simples…
domingo, 14 de noviembre de 2010
El viaje a Mohéli
Y a veces sale el barco y otras no. En mi caso no salio el miercoles, sino jueves y me vi forzado a quedarme un dia mas en Anjouan por lo que aproveché para conocer las ruinas de la mezquita mas antigua de las comoros.
Jueves: Para conseguir un billete en el barco Sisco tramita con el vendedor y parece que estuviese haciendo algo ilegal. Voy a comprar comida para el camino en el mercado. De repente alguien se acerca por la espalda y me dice que tengo que embarcar. Acto seguido estoy en la puerta del puerto intentando entrar con el billete en la mano pero el controlador le dice a Sisco que yo no puedo pasar. Sisco pone cara de cabreo y suspira, coge un billete de 500 francos comorianos, 1Euro al cambio y se lo da. Gracias a este misero soborno puedo pasar y a partir de entonces comienza una larga espera de 4 horas. El barco de madera es cargado con viveres que van llegando poco a poco. El pollo congelado se va descongelando en las cajas de carton y la mercancia es lanzada de hombre en hombre haciendo una fila humana. Finalmente embarcamos y el interior del barco, que parece mas una patera que un barco, tiene un aspecto gheto total, por supuesto sigo siendo el unico blanco.
La mar brava y el humo del motor que se cuela en el barco hacen que los ninyos se pongan a vomitar y la mayoria de las mujeres y hombres se acuesten en los bancos y en el suelo para evitar el mal de mar. Yo me doy cuenta de que lo que me esta mareando es el humo del motor y me coloco en la popa en unos neumaticos de camion y dejo que me de un poco de aire fresco. Los marineros luchan contra las olas y el barco empieza a vacilar. Llegado un momento el barco se inclina lateralmente a 50 grados, primero de un lado y luego del otro y asi sucesivamente. Pienso en lo peor, en un naufragio en el oceano indico, en los tiburones (que me imagino pues no he visto), en mi camara de fotos, en el resto de tripulantes flotando en el oceano. Ya no se ve ninguna isla, solo mar y cielo. El barco recupera la estabilidad y entre el mareo y el sol caigo en un suenyo enroscado en mi rueda de caucho.
Un senyor me despierta senyalando el mar. Me incorporo y veo un banco de peces voladores y a lo lejos un grupo de delfines que se acerca. Giro la cabeza y veo la isla de Mohéli, verde y frondosa con playas paradisiacas y aguas tuquesas. Entre la vigilia y el suenyo no se muy bien donde estoy y si lo que percibo es real o producto de mi imaginacion.
Atracar el barco se convierte en una tarea ardua para los marineros, y al otro lado en el malecon un grupo de 40 hombres gritan, el caos se multiplica. Como si nunca hubiesen atracado un barco, las sogas son lanzadas y los del barco gritan a los del muelle. Por lo visto no deben de estar acostumbrados a semejante marejada. Una vez que los hombres del muelle agarran las sogas, tiran de ellas con fuerza para acercar el barco, -"eyeeye ewa", gritan todos al unisono.
La gente sale despavorida y las cajas son lanzadas a la vez, sin ningun tipo de orden. Yo espero y contemplo la escena, el barco rebota contra el muelle y a medida que lo van acercando el rebote disminuye. Finalmente salgo del barco con un pequenyo salto elegante como si todo esa algarabia no fuese conmigo.
Me dirigo a tierra firme cruzando el malecon inundado por las olas. Un senyor se dirige a mi como si me estuviera esperando y me pregunta por el visado. Pongo cara de circunstancia y me dice senyalando amablemente: -por favor, sigame, iremos a la oficina de inmigracion.
Jueves: Para conseguir un billete en el barco Sisco tramita con el vendedor y parece que estuviese haciendo algo ilegal. Voy a comprar comida para el camino en el mercado. De repente alguien se acerca por la espalda y me dice que tengo que embarcar. Acto seguido estoy en la puerta del puerto intentando entrar con el billete en la mano pero el controlador le dice a Sisco que yo no puedo pasar. Sisco pone cara de cabreo y suspira, coge un billete de 500 francos comorianos, 1Euro al cambio y se lo da. Gracias a este misero soborno puedo pasar y a partir de entonces comienza una larga espera de 4 horas. El barco de madera es cargado con viveres que van llegando poco a poco. El pollo congelado se va descongelando en las cajas de carton y la mercancia es lanzada de hombre en hombre haciendo una fila humana. Finalmente embarcamos y el interior del barco, que parece mas una patera que un barco, tiene un aspecto gheto total, por supuesto sigo siendo el unico blanco.
La mar brava y el humo del motor que se cuela en el barco hacen que los ninyos se pongan a vomitar y la mayoria de las mujeres y hombres se acuesten en los bancos y en el suelo para evitar el mal de mar. Yo me doy cuenta de que lo que me esta mareando es el humo del motor y me coloco en la popa en unos neumaticos de camion y dejo que me de un poco de aire fresco. Los marineros luchan contra las olas y el barco empieza a vacilar. Llegado un momento el barco se inclina lateralmente a 50 grados, primero de un lado y luego del otro y asi sucesivamente. Pienso en lo peor, en un naufragio en el oceano indico, en los tiburones (que me imagino pues no he visto), en mi camara de fotos, en el resto de tripulantes flotando en el oceano. Ya no se ve ninguna isla, solo mar y cielo. El barco recupera la estabilidad y entre el mareo y el sol caigo en un suenyo enroscado en mi rueda de caucho.
Un senyor me despierta senyalando el mar. Me incorporo y veo un banco de peces voladores y a lo lejos un grupo de delfines que se acerca. Giro la cabeza y veo la isla de Mohéli, verde y frondosa con playas paradisiacas y aguas tuquesas. Entre la vigilia y el suenyo no se muy bien donde estoy y si lo que percibo es real o producto de mi imaginacion.
Atracar el barco se convierte en una tarea ardua para los marineros, y al otro lado en el malecon un grupo de 40 hombres gritan, el caos se multiplica. Como si nunca hubiesen atracado un barco, las sogas son lanzadas y los del barco gritan a los del muelle. Por lo visto no deben de estar acostumbrados a semejante marejada. Una vez que los hombres del muelle agarran las sogas, tiran de ellas con fuerza para acercar el barco, -"eyeeye ewa", gritan todos al unisono.
La gente sale despavorida y las cajas son lanzadas a la vez, sin ningun tipo de orden. Yo espero y contemplo la escena, el barco rebota contra el muelle y a medida que lo van acercando el rebote disminuye. Finalmente salgo del barco con un pequenyo salto elegante como si todo esa algarabia no fuese conmigo.
Me dirigo a tierra firme cruzando el malecon inundado por las olas. Un senyor se dirige a mi como si me estuviera esperando y me pregunta por el visado. Pongo cara de circunstancia y me dice senyalando amablemente: -por favor, sigame, iremos a la oficina de inmigracion.
lunes, 8 de noviembre de 2010
ANJOUAN
Las cuatro de la manyana y no puedo dormir aunque me he bebido media botella de vino blanco. Cagaleras, repaso la mochila, saco pasta pues el sitio donde voy no funciona con tarjetas de credito. El avion casi vacio de lujosa compania de emiratos arabes, dos anjuanesas me miran ligotonas y sorprendidas a la vez: - Porqué va a la isla vecina?, somos pobres...-
El mar se vuelve cada vez mas oscuro y ante mi se levantan unas montanyas gigantes, cargadisimas de vegetacion con frondosas nubes: Anjouan.
En el aeropuerto apenas hay gente y su estado es el de un aeropuerto espanyol en los anyos 70. Sellan el pasaporte sin entenderme muy bien, entre la confusion yo gano, no pago visado. Andersen, el contacto de Gaelle me recibe con los ojos abiertos y dientes prominentes mientras aparta a los pesados cazaturistas del camino. Me dice que trabaja en el aeropuerto y me sube a la torre de control pero un policia le dice que yo no puedo estar en esa zona (evidente), me dice que espere en el bar de enfrente del diminuto aeropuerto. Al llegar al bar un ninyo con gangrena me pide una moneda, lo esquivo, hago de tripas corazon y me siento a esperar. En taxi brousse plagado de gente llegamos a la capital: Muzamudu.
Si habeis leido algo del Corto Maltese, ese soy yo. Estoy en una ciudad de origen arabe, con calles estrechas, mezquitas, los habitantes son negros mezclados de diferentes origenes y la ciudad esta cortada por unas impresionantes y escarpadas montanyas llenas de palmeras tropicales, cargadisimas de vegetacion. Los coches tienen el volante algunos a la derecha, otros a la izquierda, barullo de motos, pescados con moscas, buenis vendiendo verduras, especias, huele a una planta muy dulce Ylang - ylang, fragancias exoticas recorren mis sentidos, mil impresiones en un segundo. Las vacas buscan entre la basura en el borde del mar.
Anderson me deja con su hermano que me guia por la medina de estrechas calles y recobecos imposibles. Todo el mundo me dice buenos dias, los ninyos salen a buscarme, miradas acusadoras, otras de respeto y benevolencia, me doy cuenta de que soy el unico blanco.
Acogido por dos familias, he dado la vuelta a la isla, he visto la playa mas espectacular jamas vista hasta ahora, he estado en una ciudad donde me derretia por el calor, he ido a una reunion religiosa vestido con el traje tipico musulman debido a la conmemoracion de la abuela de Sisco, otro amigo que me acogio en su encantadora familia. He comido con los nativos, sabores nuevos e intensos, he cagado en banyos que tienen un hoyo en la tierra, he subido durante 3 horas de inmensa lluvia a la montanya mas alta, 1500metros, he visto cataratas, lagos y comido deliciosas fresas en el borde del camino. Hemos sido 20 en una furgoneta volkswagen. He bailado en la disco del pueblo y aguantado el sudor de los africanos sin desodorante. He presenciado las elecciones y los hombres discutiendo a voz alzada de politica con machete en mano. He visto la playa donde salen las pateras. He estado al otro lado de las Comoro, ahora entiendo mas Mayotte y porque me sentia tan extranyo.
Anjouan es pobre, es Africa, es negra, es musulmana, pertenece a las Comoro, un archipielago independiente, pero su gente es rica de espiritu y aunque muchas veces no habia idioma alguno para comunicarnos, me he sentido en casa y 5 dias mas tarde sigo siendo el unico muzungu, el unico extranjero, el unico blanco.
Manyana en barquita a Moeli, la isla donde dicen que un fugitivo internacional puede esconderse tranquilamente sin que le encuentren o donde tambien dicen que te sientes Robinson Crusoe.
El mar se vuelve cada vez mas oscuro y ante mi se levantan unas montanyas gigantes, cargadisimas de vegetacion con frondosas nubes: Anjouan.
En el aeropuerto apenas hay gente y su estado es el de un aeropuerto espanyol en los anyos 70. Sellan el pasaporte sin entenderme muy bien, entre la confusion yo gano, no pago visado. Andersen, el contacto de Gaelle me recibe con los ojos abiertos y dientes prominentes mientras aparta a los pesados cazaturistas del camino. Me dice que trabaja en el aeropuerto y me sube a la torre de control pero un policia le dice que yo no puedo estar en esa zona (evidente), me dice que espere en el bar de enfrente del diminuto aeropuerto. Al llegar al bar un ninyo con gangrena me pide una moneda, lo esquivo, hago de tripas corazon y me siento a esperar. En taxi brousse plagado de gente llegamos a la capital: Muzamudu.
Si habeis leido algo del Corto Maltese, ese soy yo. Estoy en una ciudad de origen arabe, con calles estrechas, mezquitas, los habitantes son negros mezclados de diferentes origenes y la ciudad esta cortada por unas impresionantes y escarpadas montanyas llenas de palmeras tropicales, cargadisimas de vegetacion. Los coches tienen el volante algunos a la derecha, otros a la izquierda, barullo de motos, pescados con moscas, buenis vendiendo verduras, especias, huele a una planta muy dulce Ylang - ylang, fragancias exoticas recorren mis sentidos, mil impresiones en un segundo. Las vacas buscan entre la basura en el borde del mar.
Anderson me deja con su hermano que me guia por la medina de estrechas calles y recobecos imposibles. Todo el mundo me dice buenos dias, los ninyos salen a buscarme, miradas acusadoras, otras de respeto y benevolencia, me doy cuenta de que soy el unico blanco.
Acogido por dos familias, he dado la vuelta a la isla, he visto la playa mas espectacular jamas vista hasta ahora, he estado en una ciudad donde me derretia por el calor, he ido a una reunion religiosa vestido con el traje tipico musulman debido a la conmemoracion de la abuela de Sisco, otro amigo que me acogio en su encantadora familia. He comido con los nativos, sabores nuevos e intensos, he cagado en banyos que tienen un hoyo en la tierra, he subido durante 3 horas de inmensa lluvia a la montanya mas alta, 1500metros, he visto cataratas, lagos y comido deliciosas fresas en el borde del camino. Hemos sido 20 en una furgoneta volkswagen. He bailado en la disco del pueblo y aguantado el sudor de los africanos sin desodorante. He presenciado las elecciones y los hombres discutiendo a voz alzada de politica con machete en mano. He visto la playa donde salen las pateras. He estado al otro lado de las Comoro, ahora entiendo mas Mayotte y porque me sentia tan extranyo.
Anjouan es pobre, es Africa, es negra, es musulmana, pertenece a las Comoro, un archipielago independiente, pero su gente es rica de espiritu y aunque muchas veces no habia idioma alguno para comunicarnos, me he sentido en casa y 5 dias mas tarde sigo siendo el unico muzungu, el unico extranjero, el unico blanco.
Manyana en barquita a Moeli, la isla donde dicen que un fugitivo internacional puede esconderse tranquilamente sin que le encuentren o donde tambien dicen que te sientes Robinson Crusoe.
miércoles, 3 de noviembre de 2010
SUPEROLAF, el mejor video industrial
Run Forest, run!!! Je, je, je. Aqui mi legado como super heroe para la empresa Colas Mayotte. Posiblemente el mejor video industrial jamas realizado?
Manyana empieza mi viaje por las Comoro y posteriormente Madagascar, demasiado pobre para doparme a Malarone, espero tener super poderes para no atrapar la malaria. Ya os contaré esta aventura que emprendo, una vez màs solo. Pero que mas se puede pedir: 32 años, sin novia, ni perro, ni casa, ni hipoteca, ni coche, ni trabajo, laaargo viaje, larga vida. Solo, en uno de los paises mas impresionantes, exhuberante y al mismo tiempo pobres del planeta. Así termina o empieza todo.
Aqui os dejo el video que harà que apartir de ahora pase a estar tambien delante de la camara:
Manyana empieza mi viaje por las Comoro y posteriormente Madagascar, demasiado pobre para doparme a Malarone, espero tener super poderes para no atrapar la malaria. Ya os contaré esta aventura que emprendo, una vez màs solo. Pero que mas se puede pedir: 32 años, sin novia, ni perro, ni casa, ni hipoteca, ni coche, ni trabajo, laaargo viaje, larga vida. Solo, en uno de los paises mas impresionantes, exhuberante y al mismo tiempo pobres del planeta. Así termina o empieza todo.
Aqui os dejo el video que harà que apartir de ahora pase a estar tambien delante de la camara:
Olaf Superhero from Olaf González Schneeweiss on Vimeo.
jueves, 28 de octubre de 2010
MAYOTTE III
Pues si, solo yo se donde estoy y como es Mayotte, por mucho que os lo intente explicar tendríais que vivirlo y eso no es posible. Lo que está claro es que aquí se aprende cada día a pasos agigantados, de repente es como si tuviese diez años más.
Ya me voy adaptado a los murciélagos gigantes, que por la noche hacen un ruido como si degollasen a un cerdo. A los cuervos en las playas, las ratas, los gallos que te despiertan a las 3 de la mañana, los niños en manadas, los chulos bacaletas con su música a tope en el coche, las cucarachas gigantes, las hormigas gigantes, las hormigas diminutas como puntos, los mosquitos, los escorpiones ciempiés, a estos si que no me adapto, les tengo pánico, si te pican ves las estrellas y sólo puedes matarlos cortándoles la cabeza pues si los cortas por la mitad se convierten en dos. Las Bouenis, las mujeres casadas de más de veinte años, gordas, de más de cien kilos. Están en las ventitas, acostadas en las calles, en el suelo, en la tierra. Y si quieres comprar algo se molestan porque les haces levantar. A todo esto, uno se adapta muy rápido aunque crea que no va a poder.
Todavía no me he adaptado al polvo y a la tierra. La ropa adopta un color marrón y tienes ganas de lavarte las manos todo el rato pues la sensación es esa, de suciedad.
Las casas están protegidas con verjas. En algunas hay hasta tres puertas. No hay una plaza, ni un parque, ni un bar, pues no se bebe alcohol como tal (luego a esconidas si que le dan) y solo hay tres discotecas. Esto, queridos amigos, lo cambia todo. Pues a partir de las 6, que es de noche, no sabes que hacer. Y nuestra cultura es de bar, de mercado, de compras, de plazas, de amigos.
Están en medio del auge económico que nosotros tuvimos en los 80, así que lo que hace casi todo el mundo es currar e ir a casa para ver canal satélite. Los jóvenes están en las calles pero no hay movida como tal. Pasado el mes de Ramadán, donde no había actividad, vinieron las huelgas ya que son seguidores fervientes de las tradiciones francesas. Y la isla se paralizó.
Nunca entenderé lo del Ramadán y las siete vírgenes. Parece ser que para los musulmanes cuando te mueres, te vas al cielo y cada hombre tiene derecho a siete vírgenes. No se que les pasa a las mujeres cuando se mueren. Tampoco me han explicado como son las vírgenes, si gordas feas, viejas...lo que me parece curioso es que una cuestión espiritual tenga una respuesta material en la muerte.
También hay que tener mucho cuidado con los robos. Pueden entrar en tu casa tres negros embadurnados de aceite y en tanga, robarte hasta el somier mientras tu duermes. ¿El aceite?, por si viene la poli e intentan pillarlos. Al estar embadurnados de aceite resbalan, no pueden agarrarlos.
Una pareja de profesores le pasó esto nada más llegar, se levantaron y al día siguiente no había nada. Durante la noche habían levantado hasta la cama mientras dormían para quitarles el somier. Al día siguiente, no hicieron las maletas, pues no tenían, pero si que se piraron. También hay que decir que un profesor francés tiene primas por desplazamiento y tiene un salario de entre 3000 y 6000 Euros al mes. Muchos están por eso, por la pasta. Asi que poco me duele.
Esto para muchos puede ser un paraiso, aquí no hay Mc Donalds, ni Burguer King… supongo que en dos o tres años no tardarán en llegar. La comida es 95% importada pero entre los productos encuentras chorizo y salchichón de Cataluña. Esto de la globalización es raro de cojones… ¿verdad?
Ha habido momentos maravillosos, he nadado entre mantas, son animales preciosos, parece que no pertenecen a este planeta y he visto a un grupo de 40 delfines, todos saltando y haciendo acrobacias, aparecieron cuando nos íbamos a pirar con la barca y yo dije: -esperad, voy a llamarlos con mis superpoderes de mi cabezaprogresiva y, dos minutos más tarde ahí estaban los cuarenta delfines haciendo acrobacias.
Ahora vivo en un barrio de emigrantes comorianos y los niños son una pasada, la libertad que se respira también. Se pasean desnudos, se bañan en la lluvia y por la mañana te dicen: hola señor. Aprenden el coran pero no saben árabe, así que yo les enseño un poco, la base y ellos están cada noche esperando a que les diga Gasallam Galeikum, Galeikum salam.
Pero la aventura creo que realmente comienza ahora. He encontrado a un tipo que trabajaba antes en la empresa, Aurel, y me ha dicho que en Mayotte hay que ser sincero: o te gusta o no te gusta. Si no me gusta me propone que me una a un viaje que va a hacer a Madagascar, luego irá a la Reunion para currar de lo que sea y ahorrar un poco y luego irá a Africa continental. Me parece un plan muy suculento, realmente eso es lo que tengo ganas de hacer, viajar. Viajar, conocer, avanzar. La vuelta al mundo si es posible. Pero viajar es fácil, es alejarse de obligaciones. Aquí he conocido a gente que ha dado la vuelta al mundo y después de ello parece que no han entendido nada tampoco. Cada edad tiene su momento, decía mi padre. Pero Madagascar me tienta mucho y sobre todo es muy barato. Un medico gana 300 Euros al mes y una ensalada para dos cuesta 50 centimos. Así que he decidido adentrarme a tierras más lejanas: proximo destino: MADAGASCAR!!!
Ya me voy adaptado a los murciélagos gigantes, que por la noche hacen un ruido como si degollasen a un cerdo. A los cuervos en las playas, las ratas, los gallos que te despiertan a las 3 de la mañana, los niños en manadas, los chulos bacaletas con su música a tope en el coche, las cucarachas gigantes, las hormigas gigantes, las hormigas diminutas como puntos, los mosquitos, los escorpiones ciempiés, a estos si que no me adapto, les tengo pánico, si te pican ves las estrellas y sólo puedes matarlos cortándoles la cabeza pues si los cortas por la mitad se convierten en dos. Las Bouenis, las mujeres casadas de más de veinte años, gordas, de más de cien kilos. Están en las ventitas, acostadas en las calles, en el suelo, en la tierra. Y si quieres comprar algo se molestan porque les haces levantar. A todo esto, uno se adapta muy rápido aunque crea que no va a poder.
Todavía no me he adaptado al polvo y a la tierra. La ropa adopta un color marrón y tienes ganas de lavarte las manos todo el rato pues la sensación es esa, de suciedad.
Las casas están protegidas con verjas. En algunas hay hasta tres puertas. No hay una plaza, ni un parque, ni un bar, pues no se bebe alcohol como tal (luego a esconidas si que le dan) y solo hay tres discotecas. Esto, queridos amigos, lo cambia todo. Pues a partir de las 6, que es de noche, no sabes que hacer. Y nuestra cultura es de bar, de mercado, de compras, de plazas, de amigos.
Están en medio del auge económico que nosotros tuvimos en los 80, así que lo que hace casi todo el mundo es currar e ir a casa para ver canal satélite. Los jóvenes están en las calles pero no hay movida como tal. Pasado el mes de Ramadán, donde no había actividad, vinieron las huelgas ya que son seguidores fervientes de las tradiciones francesas. Y la isla se paralizó.
Nunca entenderé lo del Ramadán y las siete vírgenes. Parece ser que para los musulmanes cuando te mueres, te vas al cielo y cada hombre tiene derecho a siete vírgenes. No se que les pasa a las mujeres cuando se mueren. Tampoco me han explicado como son las vírgenes, si gordas feas, viejas...lo que me parece curioso es que una cuestión espiritual tenga una respuesta material en la muerte.
También hay que tener mucho cuidado con los robos. Pueden entrar en tu casa tres negros embadurnados de aceite y en tanga, robarte hasta el somier mientras tu duermes. ¿El aceite?, por si viene la poli e intentan pillarlos. Al estar embadurnados de aceite resbalan, no pueden agarrarlos.
Una pareja de profesores le pasó esto nada más llegar, se levantaron y al día siguiente no había nada. Durante la noche habían levantado hasta la cama mientras dormían para quitarles el somier. Al día siguiente, no hicieron las maletas, pues no tenían, pero si que se piraron. También hay que decir que un profesor francés tiene primas por desplazamiento y tiene un salario de entre 3000 y 6000 Euros al mes. Muchos están por eso, por la pasta. Asi que poco me duele.
Esto para muchos puede ser un paraiso, aquí no hay Mc Donalds, ni Burguer King… supongo que en dos o tres años no tardarán en llegar. La comida es 95% importada pero entre los productos encuentras chorizo y salchichón de Cataluña. Esto de la globalización es raro de cojones… ¿verdad?
Ha habido momentos maravillosos, he nadado entre mantas, son animales preciosos, parece que no pertenecen a este planeta y he visto a un grupo de 40 delfines, todos saltando y haciendo acrobacias, aparecieron cuando nos íbamos a pirar con la barca y yo dije: -esperad, voy a llamarlos con mis superpoderes de mi cabezaprogresiva y, dos minutos más tarde ahí estaban los cuarenta delfines haciendo acrobacias.
Ahora vivo en un barrio de emigrantes comorianos y los niños son una pasada, la libertad que se respira también. Se pasean desnudos, se bañan en la lluvia y por la mañana te dicen: hola señor. Aprenden el coran pero no saben árabe, así que yo les enseño un poco, la base y ellos están cada noche esperando a que les diga Gasallam Galeikum, Galeikum salam.
Pero la aventura creo que realmente comienza ahora. He encontrado a un tipo que trabajaba antes en la empresa, Aurel, y me ha dicho que en Mayotte hay que ser sincero: o te gusta o no te gusta. Si no me gusta me propone que me una a un viaje que va a hacer a Madagascar, luego irá a la Reunion para currar de lo que sea y ahorrar un poco y luego irá a Africa continental. Me parece un plan muy suculento, realmente eso es lo que tengo ganas de hacer, viajar. Viajar, conocer, avanzar. La vuelta al mundo si es posible. Pero viajar es fácil, es alejarse de obligaciones. Aquí he conocido a gente que ha dado la vuelta al mundo y después de ello parece que no han entendido nada tampoco. Cada edad tiene su momento, decía mi padre. Pero Madagascar me tienta mucho y sobre todo es muy barato. Un medico gana 300 Euros al mes y una ensalada para dos cuesta 50 centimos. Así que he decidido adentrarme a tierras más lejanas: proximo destino: MADAGASCAR!!!
Cruzando el desierto
En la inmensidad de la noche paró su caótica vida. Nunca había visto tantas estrellas. Una estrella fugaz, después otra. La isla estaba cargada de sonidos extraños para él. Los murciélagos gigantes emitían un sonido tan agudo que más bien parecía que matasen a un becerro. Pero se había acostumbrado a todo aquello, a la comida picante, al agua con sabor a tierra, a los mosquitos, a las cucarachas, a las ratas, a los escorpiones, a los monos que cruzaban los cables de la electricidad, a los gatos enfermos, a los niños , al trafico, al polvo, al ruido. Para la gente era como si se hubiese hecho transparente, como si no existiese. Aunque el paisaje era espectacularmente paradisíaco, frondoso, él se sentía cruzando un desierto, anestesiado por un pasado que no le dejaba respirar. Abrió los ojos después de pedir un deseo y ahí seguía mirando el firmamento. A partir de entonces, cada noche estrellada veía al menos una estrella fugaz cruzar el cielo. Y siempre pedía el mismo deseo.
martes, 26 de octubre de 2010
MAYOTTE II
Cuando Mayotte votó en contra de la independencia de las Comoro en 1974 y por unanimidad se adhirió a Francia sin pasar a ser del todo territorio Francés, fue la única isla del archipiélago que lo hizo. Encontra de la voluntad de la Onu y la opinión publica, Francia aceptó acoger a Mayotte como un territorio de ultramar (no un departamento, que es lo que Mayotte va a conseguir este año, una provincia con todos los derechos franceses).
El interés, una vez más, es de los franceses, del hombre blanco y de una de las culturas a mi juicio más hipócritas y capitalistas del planeta: La France.
En aquella época la isla más grande, Grand Comore, estaba guiada por literatos árabes y franceses, gente que podía leer y escribir, vamos, pero Mayotte solo era un pequeña islita de campesinos.
Ahora viene lo bueno: la tercera parte del petróleo de los emiratos árabes pasan por el canal de Mozambique y por lo tanto por este archipiélago. En Mayotte, en pequeña tierra, hay una antena de escucha militar que controla toda la región de África del este, Madagascar, y quien sabe que más en el océano índico. Un importante banco de pesca, del cual los franceses ejercen el control en esta zona también es motivo suficiente para agenciarse la islita. Por último las cifras de clandestinos atrapados en esta aguas hacen que hoy en día el gobierno de Sarkozi pueda decir, hemos deportado a tantos ilegales este año en Francia. La diferencia es que esto no es Francia, es África.
Los intereses son evidentes, en aquella época los gendarmes se paseaban por los pueblos haciendo presión a las familias. “Tienes que votar a favor de Francia, ¿quieres que tu familia siga viva?, pues ya sabes lo que tienes que hacer”.
Y, evidentemente Mayotte se convirtió en lo que es hoy, un cruce de culturas extraña, una política de intereses extraña e indefinible, en la que los negros maoreses se creen mejor que sus hermanos comorianos, pero guardan su lado tradicional musulmán en cuanto al matrimonio y religión, un territorio en el cual los franceses vienen porque les pagan mucho más que en “metropol”, plagado de militares, policías, enfermeros, matronas y profesores. La base de una sociedad.
El interés, una vez más, es de los franceses, del hombre blanco y de una de las culturas a mi juicio más hipócritas y capitalistas del planeta: La France.
En aquella época la isla más grande, Grand Comore, estaba guiada por literatos árabes y franceses, gente que podía leer y escribir, vamos, pero Mayotte solo era un pequeña islita de campesinos.
Ahora viene lo bueno: la tercera parte del petróleo de los emiratos árabes pasan por el canal de Mozambique y por lo tanto por este archipiélago. En Mayotte, en pequeña tierra, hay una antena de escucha militar que controla toda la región de África del este, Madagascar, y quien sabe que más en el océano índico. Un importante banco de pesca, del cual los franceses ejercen el control en esta zona también es motivo suficiente para agenciarse la islita. Por último las cifras de clandestinos atrapados en esta aguas hacen que hoy en día el gobierno de Sarkozi pueda decir, hemos deportado a tantos ilegales este año en Francia. La diferencia es que esto no es Francia, es África.
Los intereses son evidentes, en aquella época los gendarmes se paseaban por los pueblos haciendo presión a las familias. “Tienes que votar a favor de Francia, ¿quieres que tu familia siga viva?, pues ya sabes lo que tienes que hacer”.
Y, evidentemente Mayotte se convirtió en lo que es hoy, un cruce de culturas extraña, una política de intereses extraña e indefinible, en la que los negros maoreses se creen mejor que sus hermanos comorianos, pero guardan su lado tradicional musulmán en cuanto al matrimonio y religión, un territorio en el cual los franceses vienen porque les pagan mucho más que en “metropol”, plagado de militares, policías, enfermeros, matronas y profesores. La base de una sociedad.
MAYOTTE I
Las historias sólo suceden a quienes son capaces de contarlas. Mi ausencia se debe a eso, no he sido capaz de narrar lo que ha pasado estos dos meses pero ahora tengo fuerzas y de todo se aprende.
La isla tiene algo que atrapa pero no llega a convencer, es como un espejismo. Los piratas la llamaban “la isla de la locura”.
Las parejas que vienen a esta isla suelen romper al cabo de unos meses, mucha gente viene por un trabajo y acaba dedicándose a otra cosa.
En mi caso todo tuvo que ver con un jefe judío y la sobreexplotación del trabajador. No obstante la gente del curro es cojonuda y por ello me tomó un tiempo decidirme si seguir en un entorno tan ostil.
Hay tanto que contar que me atropello en el teclado. Vayamos por partes. ¿Qué es Mayotte? ¿Porqué una isla tan pequeña en medio de un archipiélago musulmán pertenece a Francia?
La isla tiene algo que atrapa pero no llega a convencer, es como un espejismo. Los piratas la llamaban “la isla de la locura”.
Las parejas que vienen a esta isla suelen romper al cabo de unos meses, mucha gente viene por un trabajo y acaba dedicándose a otra cosa.
En mi caso todo tuvo que ver con un jefe judío y la sobreexplotación del trabajador. No obstante la gente del curro es cojonuda y por ello me tomó un tiempo decidirme si seguir en un entorno tan ostil.
Hay tanto que contar que me atropello en el teclado. Vayamos por partes. ¿Qué es Mayotte? ¿Porqué una isla tan pequeña en medio de un archipiélago musulmán pertenece a Francia?
LA BOUF, LA COMIDA
Esto es un árbol que produce la fruta "Jack", en Brasil lo llaman Jaka y cuando llegué a Mayotte me preguntaron si lo había provado antes. La respuesta fue si, en Londres estas inmensas frutas exóticas vienen de Bangladesh y de Malasia. Para cortarlo es mejor ponerte aceite en las manos ya que tiene una especie de resina que pega. El sabor es entre mango y plátano con una textura muy particular, tiene unas fibras que protegen la fruta que es una especie de lychi, es único. O te gusta o no te gusta.
Este es un asado de pollo y carne, un clásico, "brochetis" y lo comen con una salsa picante de la ostia, ya me he ido acostumbrando.
Esto es la "fruta del pan" o fruta sabor pan, es una mezcla de patata o batata pero más dulce, realmente no tiene comparación, el árbol es muy bonito, como una falsa platanera.
A la izquierda una "Manioc" es como la banana frita, (no el platano frito, que sería dulce) el sabor es un poco soso por eso lo comen con una salsa megapicante!
Y debajo la manioc pero sin cocinar, sin freir. Es la base de una raiz de una especie de arbusto.
Esto para muchos puede ser un paraiso, aquí no hay Mc Donalds, ni Burguer King… supongo que en dos o tres años no tardarán en llegar. La comida es 95% importada pero entre los productos encuentras chorizo y salchichón de Cataluña. Esto de la globalización es raro de cojones… ¿verdad?
miércoles, 20 de octubre de 2010
EPOCA DE LLUVIA
Y llegaron las grandes nubes. Entonces llovio. Como si el cielo se hubiese quebrado en dos y una presa gigante el universo contuviese, llovio. Y el cielo era blanco, como niebla. Llovio y los ninyos se banyaron desnudos, llovio y los coches no se movian, y la tierra se convirtio en barro. El aire que era polvo se limpio, llovio y los mosquitos desaparecieron, y los gallos se callaron, llovio y llovio y el paraiso se aguo; el mar absorvia la lluvia, calida, el rio se desbordo y llovio; el aire se purifico y llovio y llovio. Llovio como un suicidio, como un atropello, como un desgarro, como el llanto de una viuda. Llovio como nunca vi llover y mi cuerpo respiro. Y tan fuerte y repentino como llovio, de pronto, se paro.
lunes, 18 de octubre de 2010
Ausencia
Si, he estado ausente en el blog durante dos meses y medio. Os contaré el proceso por el que he pasado y a que se ha debido mi ausencia. Evidentemente no ha sido todo un camino de rosas como me lo habia imaginado pero he aprendido mucho, empiezo a salir de un agujero negro en el que me habia metido, posiblemente yo solito y por supuesto no queria contagiar a los lectores con un pesimismo al fin y al cabo burgues e insignificante. Prometo nuevas historias, anecdotas y fotos. La cabeza progresiva ha vuelto, sin pretensiones, sin ambiciones, sin un objetivo claro pero con ganas de seguir, vivo y compartiendo. Se echan muchas cosas de menos, precisamente no el mcdonalds, pero si los amigos, la familia, leer tu periodico tomandote un cortado, una cerveza en un pub, carreteras bien construidas, dormir sin ruidos y sobre todo: los abrazos, las noches que acaban en fuentes, reirme de haber comprendido y no por compromiso, el rock y la musica que se escucha y no solo se baila; esto aqui es una pasada, si sacas una foto es el puto paraiso, pero... no es el mio. He tenido la suerte de haber sido enfrentado al cliché mas maravilloso que todo ser humano puede aspirar: vivir en una isla remota con una naturaleza exhuberante y observar al ser humano primitivo, al africano que vive en chabola con 14 hijos y se sienta en la tierra y se banya cuando llueve. Esto es una pasada de experiencia, pero es eso, una experiencia, mi vida no esta aqui y como no esta aqui nada se desarrolla ni puede desarrollarse, soy solo un espectador, por eso he decidido poner fin a esta experiencia maravillosa y enfrentarme a otra aun mas maravillosa y tal vez mas dura: mi vida. Y que conyo es eso que estoy escribiendo? Pues yo tampoco lo se, pero tiene sentido para mi y al final la vida se basa en eso, en las cosas que tienen sentido para nosotros mismos.
jueves, 19 de agosto de 2010
El perro, el animal del diablo
Con lo que me gustan a mi los perros y aqui, en la cultura musulmana es el animal del diablo. Tal vez debido a la rabia en tiempos de antaño, el perro está muy mal visto por los mahoreses, nada que ver con los gatos que están por todas partes y son extremadamente flacos. Los perros salen de noche, corren como asustados, en más de una ocasión casi atropeyo a uno. Por ejemplo, al perro de mi compañera de curro, el año pasado, un mahoré le abrió el craneo con un machete. Porqué? Porque se acercó y le salió por allí. El perro sobrevivió milagrosamente. Los perros reconocen a los negros y no se acercan. Los muzungus (nosotros, los blancos) somos los de los perros y la mayoría son profesores enviados por Francia, viven en barrios de Muzungus, barrios de blancos. Los perros pueden desaparecer, o bien para utilizarlos para cazar o para torturarlos...
El otro día me di cuenta de que ¿Aquí no hay perros? O casi no hay...Este tipo de revelaciones me pasan también con distintas reflexiones que en Europa son nuestro pan de cada día. Por ejemplo: ¿Aqui no hay autobuses? Esto fue una evidencia que vi la primera semana, no es que lo haya descubierto ahora mismo. Os iré informando de lo que hay y no hay, de las pequeñas y grandes diferencias.
El otro día me di cuenta de que ¿Aquí no hay perros? O casi no hay...Este tipo de revelaciones me pasan también con distintas reflexiones que en Europa son nuestro pan de cada día. Por ejemplo: ¿Aqui no hay autobuses? Esto fue una evidencia que vi la primera semana, no es que lo haya descubierto ahora mismo. Os iré informando de lo que hay y no hay, de las pequeñas y grandes diferencias.
viernes, 13 de agosto de 2010
El primer fin de semana.
En el trabajo pasó Stephan, un periodista que me hizo una entrevista. Días más tarde estaría en el periódico local acompañado de una gran foto que me hizo aumentar mi popularidad acosado con la mirada de los nativos.
Por la noche fuimos a un concierto de Bisso Na Bisso, grupo africano rapero y yo me cogí una enorme castaña que hizo que mi popularidad cayese en picado. No se porqué pero aquí el alcohol sube tres veces más. Después fuimos al Barfly, la disco de aquí. Se empezó a instalar en mi esa noche un pensamiento negativo y racista que no ha desaparecido desde entonces. El sábado fui transportado a la playa por cuatro o tres amigas de Gaelle, ya no recuerdo, y mi resaca hizo de mi un zombie errante en una playa de arena marrón negruzca llena de baobabs y música pachanguera y repetitiva que producía un efecto adverso al paracetamol.
El domingo me dije, se acabó, me voy solo a conocer la isla. Cogí el coche de la empresa y me fui dirección al sur, a N’gouja, la playa de las tortugas. En el camino vi a un autoestopista, aquí hay uno cada 2 kilometros, y pensé, voy a hacer una buena acción. El chico de 17 años, cuyo nombre complicado y ajeno a toda concordancia de consonantes no alcanzo a recordar, me daba buena espina y algo me dijo que debería de cogerlo.
Hizo de guía turístico de la isla y me enseño algunos escondrijos. Fue justo llegando a su poblado cuando se me acercó un coche diciéndome que algo no iba bien con el mío, que perdía aceite (mi coche). Paré de inmediato en una curva pues el olor me hizo erizar todos mis sentidos. El humo salía del capó. El coche estaba embadurnado de aceite.
Me bajo del coche con los papeles del vehículo pero no encuentro el número del mecánico. Así que llamo a Gaelle. Un minuto más tarde, en esa misma curva, decido girarme, cambiar hacia el otro lado y mirar el filtro del aceite, que parecía abierto. En ese mismo instante y por cuestión de milésimas de segundo, un coche con cinco pasajeros pierde el control derrapando probablemente debido al aceite que ha dejado mi coche en la carretera, pasa por el hueco dejado tras de mi en el cambio de movimiento, sale de la carretera, cae por una pendiente y se estampa contra una palmera. Una desincronización de tiempo, unos segundos antes y me hubiese arrastrado a mi contra esa palmera. Gaelle me está diciendo al otro lado del teléfono que es domingo y no encontraré un mecánico por esa zona, que deje el coche y vuelva a la ciudad en autostop o coja un taxi si encuentro alguno. El chico, el autoestopista de nombre complicado que he recogido hace una hora, está hablando en mahoré por el movil y yo me dirijo hacia los accidentados observando boquiabierto el mecanismo casual y caótico que se ha desarrollado en cuestión de milésimas, mi coche humeando, cinco personas que salen del otro coche con dolores en la nuca, tambaleándose y yo con el teléfono en la oreja recibiendo instrucciones sin alcanzar casi a comprenderlas. Pero más milagrosa fue la intervención de la ambulancia que no tardó ni cinco minutos en llegar y un supuesto mecánico, un amigo del autoestopista. El mecánico cierra el filtro, cambia el aceite y me dice que no habrá problema, que siga mi viaje. La ambulancia se ha llevado a los heridos, que por suerte son leves y tal cual vino el absurdo, la feroz amenaza de la muerte se fue.
Como si no hubiese pasado nada, arranque el coche y continué mi viaje, dejé a mi amigo autoestopista en su pueblo, agradecidísimo de que me salvase de un grandísimo marrón y continúe mi exploración por la isla. No vi tortugas pues me había olvidado las gafas de buzeo pero si vi maquis, los lemures de Mayotte, que se me subieron al hombro para robarme una cáscara de plátano.
Por la noche había un concierto reggae en la isla. Aquí solo hay un festival al año y resulta que ha tocado el primer fin de semana que he llegado. De resto, me han dicho que siempre son los mismos grupos, que básicamente hay tres. La gente con la que voy al concierto, algunos del curro, tienen la genial idea de coger el coche de la empresa, el mismo con el que he tenido la incidencia por la mañana. Yo pregunto si es una buena idea. Todos responden que si seguí rulando con él y no pasó nada más, porqué no cogerlo esa noche. Media hora más tarde nos encontramos los cinco en medio de la selva. Se ha repetido el problema, el filtro del aceite (luego me enteraría que en la última revisión pusieron un filtro más grande que no tocaba que causaba el problema). Esta vez dejamos el coche abandonado y nos disponemos a caminar en la oscuridad de la noche. Las estrellas son infinitas y el ruido de la selva acojonante. A los 15 minutos un coche nos recoge a los cinco, un policía que se dirige a la capital para hacer su turno de noche. – No se cómo lo haces pero tienes una habilidad para meterte en líos y solucionarlos con una rapidez. Me dice Gaelle. -Yo tampoco se como lo hago pero sospecho que la cabeza progresiva tiene algo que ver con ello. -¿La qué? –Nada, algo como Alá pero que no te despierta cada mañana con rezos. Respuesta un tanto fuera de contexto y mirada de, tu mismo, tío.
Vuelvo a casa e intento descansar cuando recibo un mensaje de una de las chicas francesas con las que iba al concierto, Clementine. ¿Te apetece un porrito? En menos que canta un gallo me estoy tomando una copa y fumandome un porrete con una chica de ojos azules enormes y preciosos. No obstante, tras el patético intento de enrollarnos, presencié esa noche el estado más lamentable que la masculinidad puede ser expuesta, un cansacio atroz calló sobre mi después de algunas caladas del porrete. Su olor a tabaco me incomodaba bastante y tras un finde como este lo menos que me apetecía era hacer un esfuerzo de tal calibre. Ella se marchó enfadada. Yo me sumí en un sueño incómodo y sudoroso.
lunes, 2 de agosto de 2010
CINÉMATHÈQUE: OCÉANOS
Océanos es una superproduccion digna de verse en pantallas de cine y en 3D. Puede que sea un poco monotemàtico pero es lo que siento ahora especialmente. Bueno, en realidad siempre he sentido una inmensa admiracion y respeto por el océano:
LA FRASE DE LA SEMANA
Frase musulmana, a aplicarse los que sigan esta diatonica religion:
EL QUE MATA A UN HOMBRE MATA A LA HUMANIDAD.
EL QUE MATA A UN HOMBRE MATA A LA HUMANIDAD.
Los siguientes tres dias
A las 6 se hace de noche y la gente se levanta a las 5. La noche es negra como sus pieles. Los gatos son feos, como si no se limpiasen. Brochetas picantes con plátano frito y mandioca. A la tercera vez que has comido esto te preguntas si podrás comerlo una cuarta. Firmé el contrato con sospecha. - te gusta? La isla, el ambiente. O te gusta o no te gusta, no hay termino medio. Me decia Raphael, uno de mis jefes con aspecto sospechoso de amigo de Maradona. -De todas formas esto es un poco como lost, aqui pasan cosas extranyas,ya iras viendo.
En una foto de facebook Ruyman ya me había dicho que parecía lost. "Perdidos". - tienen una perdida de identidad. Los mahoreses son comorianos, y quieren ser franceses. Pronto lo serán, en marzo pasaran a ser el 101 departamento francés. Mayotte era la isla menor de las Comoro. Como un ninyo rebelde votaron en contra de la independecia del archipiélago, a favor de Francia y ahora son los supuestos privilegiados. Hace 30 anyos había una populacion de 3000 habitantes y ahora son 200.000, la mayoría terratenientes q viven de alquileres. Son guarros, tiran la basura por todas partes, hay una montanya y cuando llueve toda la mierda se esparce por la laguna. La naturaleza es exuberante, el fondo coralino es alucinante, los peces son tan fluorescentes q te duele la cabeza al mirarlos mucho rato. A este entorno paradisiaco le quedan pocos anyos. Estos salvajes se lo estan cargando cada dia sin ser conscientes de ello.
Los siguientes tres días fue la semana del audiovisual. Los jóvenes naturalistas se encargaron de rodar un video sobre el medio ambiente. Gaelle, ensenyo en un día como hacer un reportaje(vaya talento esta chica q voy a sustituir, no le llego ni a la suela) y lo mas alucinante es que estos jóvenes lo pillaron al vuelo. Yo tambien tuve que ensenyarles como se utilizaba una camara, diferencias entre realidad ficcion (tema que me persigue desde 24 mentiras) pero todos me miraban como si fuese de otro planeta, tal vez por mi acento. Son extremadamente educados y se esfuerzan mucho. Hicieron un reportaje sobre el islote de M Bouzi. Para ello nos fuimos a las montanyas para ver que es lo que causaba la degradacion del medioambiente en la zona. Coches abandonados, ninyos que limpian sus ropas en el rio y el cultivo salvaje. Los emigrantes de las otras islas de las comoro se esconden en las montanyas y cultivan platano, cargandose la selva. Luego la tierra se sobreexplota y cuando llegan las lluvias, acaba siendo un desierto. Se forman grandes riadas que arrastran todos los sulfitos y la basura al mar llegando al islote. Aunque esto parecia deprimente entre la degradacion habia tantas mariposas de distintos colores que no podia mas que alucinar. Hace un mes descubrieron dos nuevas especies y la gente tirando latas de coca cola, que por otro lado nunca deberian de llegar aqui, al fin y al cabo somos todos culpables, pensé.
Al día siguiente fuimos al islote en barca. Fue mi primera inmersión con cámara submarina. La cámara flota y es difícil mantener el rumbo sin que se mueva. Hicimos un picnic y comimos jacka, una fruta con picos por fuera que sabe entre mango y plátano. Luego terminaron su reportaje en la isla. La vuelta la hicimos en canoa. En medio del océano transparente dejaba la isla atrás mientras remaba con decisión. Un grupo enorme de ninyos jugaban desnudos en la playa mientras los pescadores arrimaban sus barcas con su merecida pesca. Me despedí de mis alumnos. Gaelle se acerco y me dijo: -eres muy afortunado, no te creas que esto pasa todos los días. Esto han sido los tres días mas felices que he tenido desde que llevo aquí y ya llevo dos anyos. "Caribu" (Bienvenido).
Si que fue una grandiosa bienvenida. Nada que ver con los siguientes días que estarían llenos de sorpresas dignas de Lost donde a punto estuve de perder la vida.
miércoles, 28 de julio de 2010
EL VIDEOCLIP DE LA SEMANA
Esta semana no habrà videoclip como tal pero si un video q hice el primer dia en Mayotte con mi mobil. Estaba tan cansado q ni m acuerdo del nombre del grupo. A disfrutar!!!
martes, 27 de julio de 2010
MAYOTTE, primer dia.
Demasiadas cosas por contar, no se por donde empezar. En la cola de embarque conocí a una profesora francesa de 60 años que me dice que ha estado cuatro años en Mayotte y se vuelve. -Que Porqué? Ha estado usted en Mayotte? Pues ya lo sabrá. Es África, todo cambia. La experiencia ha llegado a su fin. Además es carísimo. A veces los tomates están a 15 Euros el kilo.
Trago saliva. –Qué, cuanto ha dicho usted? En ese momento llama José Miragall para despedirse de mi. – Guárdate la sorpresa para ti, descúbrelo por ti mismo. Me aconseja.
Durante el vuelo conozco a Marwan, un joven de Marsella, muy simpático que también lleva tres años y quiere volverse. Se ríe un poco de mi por mi poco conocimiento sobre Mayotte. A ver si es verdad que cuando salga del avión me la va a meter un negro doblada…
Un sol rojo intenso me despierta tras haber visto ya tres películas y finalmente quedar dormido. -“En breves instante efectuaremos el aterrizaje en el aeropuerto de Dzaoudzi.” Miro hacia un lado y veo unas nubes gigantes que empiezan a clarear. A mi derecha montañas con matorrales. A mi izquierda una barra enorme pero muy lejana de la isla, es el arrecife de coral! Pero que lejos está!!! La laguna es gigante, es como un mar en si. Entonces aterrizamos suavemente y el mar se convierte en cocoteros con mucha vegetación, muchos árboles de distintos tamaños. La temperatura exterior 28 grados. Estamos en invierno, me enteró. -No, en invierno 25 -30 grados y en verano que es la época de lluvia, (el invierno en Europa) entre 30 -35 grados pero húmedos. Me dice el azafato. El aeropuerto amarillo en “la isla de pequeña tierra” está repleto de ventiladores en el techo. Marwan me presta el teléfono y llamo a Habiba, la secretaria. Aunque hemos llegado con dos horas de retraso me dice que está llegando ahora al aeropouerto, vamos que la puntualidad por el forro de los... Efectivamente, se acerca tímidamente y me pregunta si soy Olaf. Entonces se queda tranquila y sale a relucir una chica supersimpática y echá p’ alante, va y me compra una corona de flores como objeto de bienvenida y me la cuelga. Aunque parezca una chorrada, siempre me había echo ilusión que me colgasen una collar de flores tipo hawaino.
Las mujeres llevan velos de colores y una crema de color amarillo en la cara. Como está repleto de coronas, el aeropuerto vuele a jazmín, flores de plátano, y otras fragancias. Los mahoreses no son negros, los negros que yo había visto son marrones, estos sí que son negros, tanto que parecen ojos blancos en un ente oscuro. Tampoco son guapos, son una mezcla rara entre negros africanos y chinos o alguna especie sacada de la mente de George Lucas. Llamémoslos: distintos. Cogemos un taxi con varias personas y vamos hacia el ferry. El agua es transparente y veo peces Nemo al lado del barco! En el barco conozco a la competencia, unos guays con pelo largo con coleta y barba y pinta de franchute de mundo (casi igual que yo menos lo del pelo). -Me han dicho que eres de los buenos, me dicen. Con el colocón del jet lag sonrío y me miro la entrepierna, no comento nada. Miro a mi alrededor y veo islotes, dejamos pequeña tierra atrás y nos dirigimos a gran tierra, a la capital: MDmounzou (aquí todo lleva una M delante). Habiba vive en “pequeña tierra” con su marido que trabaja en la aduana. Todos los días coge el ferry y dice que es un momento de meditación muy importante en su día. Al bajar del Ferry veo un pez espada también al lado del barco. Mdmounzou no es bonita, es una selva que está llena de casas construidas al azar, sin orden alguno, buenas construcciones, junto con chavolas, mucha Uralita, casas sin encalar, los agujeros en el asfalto son constantes. Esto es África, aunque no hay niños durmiendo en las calles. Pero de alguna forma todo se integra con las palmeras.
Llegamos a la casa de mi jefe. Una casa enorme de tres habitaciones enormes, cocina, baño, salón y una terraza de betón con vistas a la extraña ciudad. Tiene unas congas en la cocina, cosa que me hace pensar que tiene que estar como una puta cabra. Me pego una ducha pues empieza a caerme la gota por la espalda y entonces me cae todo el cansancio acumulado durante años! Viene Gael, la persona que remplazaré, una francesa muy simpática. A pesar de la fatiga me hago el héroe y me proponen ir a la empresa a saludar, luego tienen que ir a grabar al otro lado de la isla para el programa de jóvenes que tendré que realizar, este va sobre jóvenes músicos de la isla. -Si, claro, digo hecho una mierda. Expedición a la empresa “Clap” ( se supone que es el sonido de una claqueta cuando hace clap, en español diríamos clac o claca o clic).
Todo de puta madre, un equipo jóven muy guay pero entonces me ven la cara de echo polvo y me dicen que me llevan a casa y me recogen en dos horas. Duermo un poco, solo media hora pues me aconsejan que me acueste temprano y no duerma mucho. Viene Clothilde, amiga de mi jefe que pasaría para enseñarme el barrio como acordado. Me pierdo por el barrio, nada está indicado y todas las casas son tan distintas y a la vez tan iguales que es un disparate para mi mente. Vamos a comer brochetas con Mandioca y plátano, con una salsa picante, pero como todo es bastante seco no me queda otra que comerme la salsa. Por lo visto es la única comida típica y barata, esto se come en cuchitriles, a veces reconocibles solo porque pone Coca Cola. Clothilde habla muy poco, es amable y tímida a la vez. No es de la isla es del Congo, no me parece guapa pero desprende mucha tranquilidad. Me pregunta que como es Londres, que ella sabe un poco de inglés. Miró a mi alrededor y le digo pues todo lo opuesto a esto. Entonces hablamos en inglés y suelta más prenda, con el juego de aprender. Resume su vida muy bien, refugiada por la guerra del congo llego a Kenia y finalmente a Mayotte, emigrante sin papeles, vamos. Aquí el 62% de la población es menor de 20 años, siempre hay niños jugando en las calles y el 40% son emigrantes. El barrio es ruidoso, unos niños se pasean con una radio oyendo rap americano, Snoop Doggy dog y también Michael Yackson, unas obras caseras suenan de fondo. A las 14h me recoge Gaelle y Habiba y hacemos un recorrido por la isla. Es muy verde, llena de vacas, lagartos y aves exóticas, paso por un bosque de nenúfares y varios baobabs. De repente veo una gaviota muy exgtraña y digo: - que raro vuela esa gaviota. – El qué? Pregunta Gaelle. Pues señalo y Habiba y Gaelle se rien. Eso no es una gaviota es un murciélago. –Qué coño??!!! Son murciélagos gigantes cuyo nombre no retengo, que además vuelan por el día, se alimentan de frutos. Hay mucha papaya y plátanos.
Luego por la tarde ayudo en la grabación del video, entrevistas y música nativa en la playa. Me pego un baño, mi primer baño en el océano índico. Una vaca se pasea por la playa, murciélagos gigantes y una puesta de sol preciosa entre un mundo aún verde. Al regreso las dos chicas están todo el rato de cachondeo. Habiba no para de bromear y de reirse de mi. Creo que ya me ha pillado el punto o le he dado demasiada confianza. -Eres de los buenos. Me dice. Que extraña expresión, aquí la utilizan para varias cosas. Lo soy?
Por la noche Clothilde me espera y me prepara unas gambas con zanahoria y papas. Me mira paciente, hablamos muy poco. Tras mucho silencio llegamos al tema de las relaciones y le explico que he dejado una relación muy larga. Entonces me dice: c-ómo tú jefe, él dejo una de 13 años cuando vino aquí y fundó la empresa. Ya tengo algo en común con él. Es todo muy misterioso pues estoy conociendo a una persona sin haberle visto nunca, me refiero a mi jefe, vivo en su casa, con su gato, tengo su coche e iré a la oficina donde el trabaja y estaré aqui varias semanas hasta que él venga. Ahora todo me cuadra más. El porque alguien viene a un sitio tan remoto en medio de la nada.
De repente Clothilde me mira seria y dulce a la vez y me dice: - eso no tiene sentido. Cuando has estado tanto tiempo con alguien ya has pasado la barrera, ya os conocéis y sabéis qué os gusta y disguta, sabéis como ayudaros mutuamente también.
Es como si subieses a la montaña y luego a mitad de camino o casi al final de la cima dijeses: voy a volver a la falda, voy a volver al nivel cero y a emprender otro camino. Pero tampoco sabes si el otro camino te llevará a la cima, cuando el anterior sí que lo iba a hacer, o al menos estabas ya muy cerca aunque tal vez costase un poco. No hay nadie perfecto, ni relación perfecta, cuándo conoces a alguien tanto tiempo eso es lo importante.
Entonces la miro fijamente como si de una bruja se tratase. Me quedo absorto. Nunca nadie había hablado tan poco y al mismo tiempo tan bien. – Para hablar poco eres muy sabia. –Soy incapaz de hablar con alguien que no me interesa, soy tímida y si no quiero, no hablo.
Esta conversación cambia todas mis sensaciones. De repente tengo la sensación de que esta persona me ha respondido a lo que quería oír, me ha abierto los ojos. A partir de este momento mi visita a Mayotte ya ha tenido sentido. Completamente. Pero, ¿tan rápido, sólo en un día? La sensación es de poder decirle ya adiós a este sitio y hacer todo el esfuerzo por volver con “ella” y continuar el camino hacia la montaña aunque haya retrocedido bastante.
-Pero la mayoría de los hombres siempre pensáis igual, siempre pensáis que os perdéis algo en otro lado, nosotras, al contrario, somos una flor que se pone mustia, nuestro tiempo pasa rápido. De todas formas creo que en Metropol (esta palabra la he oído ya muchas veces, la utilizan aquí para referirse a Europa o las grandes ciudades europeas, Metrópolis, me hace pensar en la peli de Fritz Lang) estáis todos muy mal!
Se ha hecho de noche a las 6 (ni siquiera llega) y ya son las 9. Con un cansancio alucinante me acuesto y duermo varias horas hasta que me despiertan los mosquitos y me embadurno con la sábana, luego me entero que el truco es el ventilador, por lo visto no tienen fuerza para posarse. Pienso en frases que me han dicho a lo largo del día, -todo el mundo que ha venido aquí le han robado, al menos una vez, por eso hay rejas en todas las ventanas. ¿Todavía no has visto ratas?, son enormes y están en todas las islas, hasta en los islotes. En mi inquietud veo caras de negros de Madagascar, con la mandíbula prominente, Metropol, metropol, subir la montaña, volver a bajar y a empezar otro camino…A duras penas vuelvo a dormir pero a las 4 empieza un gallo hijo de puta y luego un concierto de gallos. A las 5 el cántico del corán me despierta también. Me recuerda a Marruecos. A los musulmanes les encanta cantar unitonos y difundirlos por los megáfonos. No obstante esto no me molesta, me hace entrar en un estado de meditación y consigo dormir. Tengo el coche de la empresa que me espera en breve para recorrer las caóticas calles, mi miedo son los niños, pues están por todas partes y se tiran a la carretera. Un nuevo día me espera, la formación de la semana del audiovisual para jóvenes. Les enseñaremos a hacer un reportaje y luego lo pasan a la tele. ¿Tendré que dar clases también? La respuesta es si, pero la experiencia os la cuento mañana, hoy ya no puedo más, otra vez cansadísimo y lleno de sensaciones que mi mente no puede procesar.
domingo, 25 de julio de 2010
Día Cero: El Vuelo
Esta noche saldré de Paris, volaré alto, cruzaré los castillos del Loira, Marsella, me adentraré en el Mediterráneo, Argelia, Libia, sobrevolaré el desierto del Sahara, aldeas africanas, niños, elefantes, leones, jirafas, cataratas, incendios, guerras, lagos, Kenya, Mozambique, el océano índico, para llegar, después de 12 horas de vuelo a una pequeña isla perdida en un remoto archipiélago perdido en un remoto mundo.
Berlín-Paris
Tras despedir a mi madre y a mi tía Ursel salté con todos los bártulos en el tren, a duras penas llegué por el estrecho pasillo a mi camerino, atropellando al que se me pusiese por delante con mi enorme maleta, ordenador y cámara de fotos. El camerino parecía el de los hermanos Marx.
Me fui al restaurante, me pedí una Franziskaner y me senté a ver pasar el paisaje en el atardecer. Respiré hondo. ¡¡¡Ostia puta, que me voy a Paris para coger el vuelo a Mayotte!!! ¡¡¡Esto está pasando!!!
En la mesa contigua se sentó una madre francesa con su hijo de dos años. Era una mujer preciosa, muy interesante con unas leves arrugas al sonreír que le daban un toque sexy. A medida que iba jugando con su hijo me enamoré de ella una milésima de segundo, potenciado todo por la banda sonora de la música que oía con mi móvil.
A mi lado se sentó una pareja gay. Cuando el niño no se pudo estar más en la silla la madre se levantó con él. Tuve el deseo de ir a hablar con ella pero algo me retuvo. Tiene un hijo, aprende de una puta vez. Me decía el instinto. Tomé otra decisión, entablar conversación con los maricones. Nunca habían estado en Paris y se les veía muy ilusionados. Entonces uno de ello me dijo que había estado en casi todas partes menos en Paris. Lo puse a prueba y le dije que me iba a una isla llamada Mayotte, al lado de Madagascar.
- La conozco.
-Qué? En serio?Era la primera persona que conocía que había estado en Mayotte. Entonces me habló sobre Mayotte y las Comoro. -Muy pobres, son básicamente negros por supuesto, prepárate para cagaleras, mucha naturaleza, pero te doy 3 semanas en la isla antes de que te canses, es muy pequeña y habrá muchas cosas que echarás de menos. Ahora, eso si, el paraiso son las Seyshells. Si me diesen un sitio del planeta donde pasar dos semanas de relax, elegiría sin duda alguna las Seyshells.
Me empezó a acojonar y me despedí rápido. Solo me quedaba un día, no quería que me contase todo y me chafase la sorpresa de ir a un sitio del cual no sabía nada. Creo que soy de los pocos privilegiados de empezar una nueva vida solo, sin conocer a nadie, en un sitio desconocido del planeta, del cual casi no hay información. Esa sensación me pertenece y es acojonante pues no se sabe nada de lo que me espera, es una auténtica aventura y cada segundo que me adentro en ella la degusto como si fuera el último y el único.
A la mañana siguiente habían robado en mi camerino. La pobre mujer alemana sospechaba de todos los que estábamos en la habitación. Me ofrecí a que me sacase una foto, le di mis datos e intenté calmarla. Posiblemente yo era el que más riqueza tenía de los que estábamos en el camerino, un ordenador de la ostia con mis proyectos, una cámara de fotos buena sin estrenar, pasta y una maleta con todas mis pertenencias. Pero la suerte seguía estando de mi parte y una vez más había salido ileso, esta vez de un robo, todo ello gracias por su puesto a LA CABEZA PROGRESIVA.
Me fui al restaurante, me pedí una Franziskaner y me senté a ver pasar el paisaje en el atardecer. Respiré hondo. ¡¡¡Ostia puta, que me voy a Paris para coger el vuelo a Mayotte!!! ¡¡¡Esto está pasando!!!
En la mesa contigua se sentó una madre francesa con su hijo de dos años. Era una mujer preciosa, muy interesante con unas leves arrugas al sonreír que le daban un toque sexy. A medida que iba jugando con su hijo me enamoré de ella una milésima de segundo, potenciado todo por la banda sonora de la música que oía con mi móvil.
A mi lado se sentó una pareja gay. Cuando el niño no se pudo estar más en la silla la madre se levantó con él. Tuve el deseo de ir a hablar con ella pero algo me retuvo. Tiene un hijo, aprende de una puta vez. Me decía el instinto. Tomé otra decisión, entablar conversación con los maricones. Nunca habían estado en Paris y se les veía muy ilusionados. Entonces uno de ello me dijo que había estado en casi todas partes menos en Paris. Lo puse a prueba y le dije que me iba a una isla llamada Mayotte, al lado de Madagascar.
- La conozco.
-Qué? En serio?Era la primera persona que conocía que había estado en Mayotte. Entonces me habló sobre Mayotte y las Comoro. -Muy pobres, son básicamente negros por supuesto, prepárate para cagaleras, mucha naturaleza, pero te doy 3 semanas en la isla antes de que te canses, es muy pequeña y habrá muchas cosas que echarás de menos. Ahora, eso si, el paraiso son las Seyshells. Si me diesen un sitio del planeta donde pasar dos semanas de relax, elegiría sin duda alguna las Seyshells.
Me empezó a acojonar y me despedí rápido. Solo me quedaba un día, no quería que me contase todo y me chafase la sorpresa de ir a un sitio del cual no sabía nada. Creo que soy de los pocos privilegiados de empezar una nueva vida solo, sin conocer a nadie, en un sitio desconocido del planeta, del cual casi no hay información. Esa sensación me pertenece y es acojonante pues no se sabe nada de lo que me espera, es una auténtica aventura y cada segundo que me adentro en ella la degusto como si fuera el último y el único.
A la mañana siguiente habían robado en mi camerino. La pobre mujer alemana sospechaba de todos los que estábamos en la habitación. Me ofrecí a que me sacase una foto, le di mis datos e intenté calmarla. Posiblemente yo era el que más riqueza tenía de los que estábamos en el camerino, un ordenador de la ostia con mis proyectos, una cámara de fotos buena sin estrenar, pasta y una maleta con todas mis pertenencias. Pero la suerte seguía estando de mi parte y una vez más había salido ileso, esta vez de un robo, todo ello gracias por su puesto a LA CABEZA PROGRESIVA.
Aufwiedersehen Berlin
DESTINO BERLIN
Las nubes se encendieron lentamente, fueron esparciéndose en pequeños copos hasta desaparecer. Los techos a dos aguas, los enormes patios interiores y la cargada vegetación creaban una curiosa estampa de una ciudad que no había pisado hace 14 años: Berlín.
El agotador vuelo y el retraso aéreo de 24horas no impidieron que cuando viera a mi madre en el aeropuerto saltara como un adolescente enamorado y la levantara en peso (Javi sabe de lo que hablo). Me asombró el estado físico y mental en el que se encontraba pues no paraba de subir escaleras a pesar del calor veraniego. Luego me habló de mi tío Jörg.
Mi tío está en fase terminal debido a un cáncer de cerebro, no habla y apenas puede moverse. Mi visita a Berlín se debe básicamente a este hecho. Ante mi asombro, no noté a mi madre preocupada, sino alguien que disfruta de los últimos momentos de la vida de otra persona como algo natural de un proceso en el que todos estamos involucrados. Yo por el contrario empecé a sentir los movimientos cada vez más lentos y la cabeza que pesaba muchísimo.
Compré el billete de ida a Paris en la estación de Hauptbahnhof, así estaría tranquilo y sabría que no perdería el vuelo a Mayotte. Cerré los ojos. Los sonidos simétricos, los pasos alemanes son indiscutibles, únicos, reflejo de una postura corporal recta y un ritmo seguro al andar pero suaves y silenciosos a la vez. De fondo un megáfono reverberaba la voz de una joven alemana con marcadas eses. Un silbato policial se percibía también de fondo, redundando en un sistema de por si métrico y ordenado.
El tiempo empezó a alargarse cada vez más hasta que llegamos a la residencia de enfermos terminales. Un hospital en las afueras de la ciudad, con las últimas prestaciones, de hecho no parece un hospital, es como deberían de ser los hospitales, agradables y cálidos. Eso si que es seguridad social, aquí a los enfermos los llaman invitados, los familiares son llamados huéspedes. Y llegó el momento de ver a mi tío.
Sus ojos desprendían mucha pena y sin comprender bien el porqué sentí en su mirada que él era consciente de que iba a morir en breve. Entonces le toqué, creo que no entendía quien era yo, o quizás si. Apenas podía moverse, solo las manos y un poco los brazos. Había sido un oso gigante, un hombretón de 100kg. Lo recuerdo ahora trabajando en el jardín, unas manos inmensas que agarraban las mías cuando niño. Quedaba hoy reducido a la mitad de lo que era, denigrado por la ironía de la vida. Me senté y no cambié de ángulo. Observé a mi madre, presencié el trato, el amor y la paciencia con que le daba de comer a su hermano.¡Tengo tanto que aprender de esta mujer!, pensé. Y en ese momento el tiempo se ralentizó de verdad, tal vez debido a mi cansancio, el polen de los árboles flotaba cada vez más despacio en una foto compuesta por esas dos figuras, dos hermanos mirándose mutuamente, besándose con la mirada, mortalizada ya en mis recuerdos.
Mi madre y su hermano, vivieron juntos hasta que ella tenía 17 años, se vieron pocas veces en su vida pero nunca perdieron el contacto y el aprecio que sentían el uno por el otro.
LOS HIJOS DE LOS NAZIS
Mi madre, Renate Irene, nace en Berlín oeste en 1938. Su hermano Jörg en Berlín este en 1941. Tras una durísima postguerra alemana, a la edad de 7 años mi madre tiene sus primeros zapatos. Renate ingresa a la edad de 9 años en la prestigiosa academia de ballet de Tatjana Gsovsky y a los 17 es contratada en una compañía de danza como bailarina profesional.
A la edad de 22 años el muro de Berlín es construido, hecho que cambiará la relación entre los dos hermanos para siempre. Mi tío queda atrapado en Berlín oriental. Su ilusión de ser piloto le es denegada por la DDR, argumentando que podría huir en cualquier momento ya que tiene familiares en el otro lado.
Entre oriente y occidente cada hermano hace su vida. La casa en la que vive mi tío, herencia de sus padres, le es arrebatada por la DDR para dársela a un militar de la Stasi y su familia. A mi madre le conceden visados de visita especiales para Berlín oriental, concedidos únicamente con una gestión previa de 5 meses.
Mi tío tiene un hijo, mi primo Ralph. Este inquieto adolescente se emborracha una noche y, para hacerse valer entre el grupo de amigos, grita en el tranvía: -La DDR es una mierda, el comunismo es una mierda.
Dos policías de civil lo detienen y acto seguido ingresa en la cárcel. Saldrá varias veces pero con sus nuevas compañías carcelarias aprende a robar y reincide hasta pasar un total de 6 años en el trullo. Alcohólico y deprimido, Ralph saca de quicio a su padre. Los cambios de ánimo de Ralph son pronosticados posteriormente como trastorno bipolar, maníaco depresivo. Pero esto no impide que, tras una fuerte pelea, mi tío Jörg decide cortar la relación con su hijo y éste no volverá a ver y a hablar con su padre hasta que, debido a su reciente cáncer, es ingresado en el hospital.
Ralph consigue rehacer su vida como trabajador social ayudando a drogadictos y a personas de la tercera edad. Tras la caída del muro mi tío vuelve a recuperar su casa y 20 años más tarde es encontrado desorientado y exhausto, el diagnostico, un cáncer cerebral de estado muy avanzado.
Hoy mi primo ha llamado para decir que no podrá venir a ver a su padre. ¿No se atreve? Me hubiese gustado mucho verle. Alude que está enfermo.
Ahora mi madre se ha reído con su hermano pues le ha derramado torpemente el café sobre el pecho mientras le da de beber. -Haciéndo progresos Jörg. ¿Haciéndo progresos? Retumban las palabras de mi madre en la amplia sala. Para su sorpresa Jörg ha pronunciado incluso una frase, cosa milagrosa debido a su estado físico y mental.
“La energía no se destruye, se transforma”. Me gusta creer que yo he aportado algo hoy en el hecho de haber visto a mi tío y haberle dado la mano. Como muchos sabeis estoy en un momento crucial en mi vida y me siento con mucha energía, ojala mi cabeza progresiva pudiese sanarle, pero mucho me temo que lo que ha experimentado hoy es un pequeño despertar dentro del cruel proceso de su enfermedad.
BERLÍN ESTÁ EN ALEMANIA
Tras la visita del barrio y la casa donde se crío mi madre, una ciudad dentro de un bosque, así es Berlín, llegó la noche y salí a muerte. Berlín, una ciudad llena de misterios que te brinda todo tipo de garitos, performances, galerías nocturnas de arte, música, conciertos, arte callejero, un submundo que ahora era explotado por las fauces del capitalismo y de alguna forma notaba que ya no es lo que era. Le han lavado la imagen y ahora todo tiene ese sello cool de panfleto del che guevara. Obviamente es la capital europea de la cultura y siempre puede sorprenderte con alguna extravagancia. Atrás quedó la Alemania encasillada por las ya arcaicas películas de Hollywood, nada que ver con la multiculturalidad actual y la belleza de las distintas razas, (sobre todo las de la noche). Me resultó curioso la opinión de un señor de Berlín oriental que decía: -Cada sistema tiene su parte buena y su parte mala. Ahora las casas son de colores, Berlín está limpia y maquillada pero hemos ganado en precariedad laboral, en desconfianza, muchos valores se están perdiendo, como la familia, y lo que ya no puedo soportar es que todo el mundo intenta venderte algo, aunque simplemente conozcas a alguien una noche, adopta una postura falsa, que ni el mismo se la cree, vendiéndote su ser sin ni siquiera saber quién es. Hay mucho vacío en todo. El pan de occidente es una mierda también.
LOS MUROS DE BERLÍN
Llovió a raudales. Para mi sorpresa cuando desperté mi primo estaba en la habitación. Se había armado de valor y había venido al hospital para ver a su padre moribundo y perdonar el pasado. Nos dimos un abrazo. La relación estaba igual de fresca que hace 15 años. A pesar de apenas conocernos nos queríamos bastante. Luego subimos a ver a mi tío Jörg. Si habeis visto Magnolia, la escena cuando Tom Cruise va a ver al padre y le da un ataque de nervios es similar a la reacción que mi primo Ralph tuvo con su padre.
Tenía que irme, preparar la maleta para luego coger un tren a Paris. Mañana es el gran día, volaré a Madagascar. Me acerqué a mi tío y tras un eterno momento de silencio me armé de valor y le dije:
-Me voy muy lejos, es posible que tú también. Me ha gustado mucho volver a verte y tal vez, quién sabe, volvamos a encontrarnos.
Mientras le cogía de la mano, le di un beso en la mejilla, el se despidió con su mirada.
Se que me he despedido de mi tío en esta vida y tal vez para siempre.
Mi primo Ralph me abrazó muy fuerte, tuvo que ser muy ridículo o hermoso, quién sabe, dos armarios de hombres abrazados y llorando.
-Cuídate mucho, pequeñin, y vuelve sano. Luego se alejó por el pasillo del hospital y su gigante cuerpo se confundió con el reflejo de las luces, en la lejanía.
Las nubes se encendieron lentamente, fueron esparciéndose en pequeños copos hasta desaparecer. Los techos a dos aguas, los enormes patios interiores y la cargada vegetación creaban una curiosa estampa de una ciudad que no había pisado hace 14 años: Berlín.
El agotador vuelo y el retraso aéreo de 24horas no impidieron que cuando viera a mi madre en el aeropuerto saltara como un adolescente enamorado y la levantara en peso (Javi sabe de lo que hablo). Me asombró el estado físico y mental en el que se encontraba pues no paraba de subir escaleras a pesar del calor veraniego. Luego me habló de mi tío Jörg.
Mi tío está en fase terminal debido a un cáncer de cerebro, no habla y apenas puede moverse. Mi visita a Berlín se debe básicamente a este hecho. Ante mi asombro, no noté a mi madre preocupada, sino alguien que disfruta de los últimos momentos de la vida de otra persona como algo natural de un proceso en el que todos estamos involucrados. Yo por el contrario empecé a sentir los movimientos cada vez más lentos y la cabeza que pesaba muchísimo.
Compré el billete de ida a Paris en la estación de Hauptbahnhof, así estaría tranquilo y sabría que no perdería el vuelo a Mayotte. Cerré los ojos. Los sonidos simétricos, los pasos alemanes son indiscutibles, únicos, reflejo de una postura corporal recta y un ritmo seguro al andar pero suaves y silenciosos a la vez. De fondo un megáfono reverberaba la voz de una joven alemana con marcadas eses. Un silbato policial se percibía también de fondo, redundando en un sistema de por si métrico y ordenado.
El tiempo empezó a alargarse cada vez más hasta que llegamos a la residencia de enfermos terminales. Un hospital en las afueras de la ciudad, con las últimas prestaciones, de hecho no parece un hospital, es como deberían de ser los hospitales, agradables y cálidos. Eso si que es seguridad social, aquí a los enfermos los llaman invitados, los familiares son llamados huéspedes. Y llegó el momento de ver a mi tío.
Sus ojos desprendían mucha pena y sin comprender bien el porqué sentí en su mirada que él era consciente de que iba a morir en breve. Entonces le toqué, creo que no entendía quien era yo, o quizás si. Apenas podía moverse, solo las manos y un poco los brazos. Había sido un oso gigante, un hombretón de 100kg. Lo recuerdo ahora trabajando en el jardín, unas manos inmensas que agarraban las mías cuando niño. Quedaba hoy reducido a la mitad de lo que era, denigrado por la ironía de la vida. Me senté y no cambié de ángulo. Observé a mi madre, presencié el trato, el amor y la paciencia con que le daba de comer a su hermano.¡Tengo tanto que aprender de esta mujer!, pensé. Y en ese momento el tiempo se ralentizó de verdad, tal vez debido a mi cansancio, el polen de los árboles flotaba cada vez más despacio en una foto compuesta por esas dos figuras, dos hermanos mirándose mutuamente, besándose con la mirada, mortalizada ya en mis recuerdos.
Mi madre y su hermano, vivieron juntos hasta que ella tenía 17 años, se vieron pocas veces en su vida pero nunca perdieron el contacto y el aprecio que sentían el uno por el otro.
LOS HIJOS DE LOS NAZIS
Mi madre, Renate Irene, nace en Berlín oeste en 1938. Su hermano Jörg en Berlín este en 1941. Tras una durísima postguerra alemana, a la edad de 7 años mi madre tiene sus primeros zapatos. Renate ingresa a la edad de 9 años en la prestigiosa academia de ballet de Tatjana Gsovsky y a los 17 es contratada en una compañía de danza como bailarina profesional.
A la edad de 22 años el muro de Berlín es construido, hecho que cambiará la relación entre los dos hermanos para siempre. Mi tío queda atrapado en Berlín oriental. Su ilusión de ser piloto le es denegada por la DDR, argumentando que podría huir en cualquier momento ya que tiene familiares en el otro lado.
Entre oriente y occidente cada hermano hace su vida. La casa en la que vive mi tío, herencia de sus padres, le es arrebatada por la DDR para dársela a un militar de la Stasi y su familia. A mi madre le conceden visados de visita especiales para Berlín oriental, concedidos únicamente con una gestión previa de 5 meses.
Mi tío tiene un hijo, mi primo Ralph. Este inquieto adolescente se emborracha una noche y, para hacerse valer entre el grupo de amigos, grita en el tranvía: -La DDR es una mierda, el comunismo es una mierda.
Dos policías de civil lo detienen y acto seguido ingresa en la cárcel. Saldrá varias veces pero con sus nuevas compañías carcelarias aprende a robar y reincide hasta pasar un total de 6 años en el trullo. Alcohólico y deprimido, Ralph saca de quicio a su padre. Los cambios de ánimo de Ralph son pronosticados posteriormente como trastorno bipolar, maníaco depresivo. Pero esto no impide que, tras una fuerte pelea, mi tío Jörg decide cortar la relación con su hijo y éste no volverá a ver y a hablar con su padre hasta que, debido a su reciente cáncer, es ingresado en el hospital.
Ralph consigue rehacer su vida como trabajador social ayudando a drogadictos y a personas de la tercera edad. Tras la caída del muro mi tío vuelve a recuperar su casa y 20 años más tarde es encontrado desorientado y exhausto, el diagnostico, un cáncer cerebral de estado muy avanzado.
Hoy mi primo ha llamado para decir que no podrá venir a ver a su padre. ¿No se atreve? Me hubiese gustado mucho verle. Alude que está enfermo.
Ahora mi madre se ha reído con su hermano pues le ha derramado torpemente el café sobre el pecho mientras le da de beber. -Haciéndo progresos Jörg. ¿Haciéndo progresos? Retumban las palabras de mi madre en la amplia sala. Para su sorpresa Jörg ha pronunciado incluso una frase, cosa milagrosa debido a su estado físico y mental.
“La energía no se destruye, se transforma”. Me gusta creer que yo he aportado algo hoy en el hecho de haber visto a mi tío y haberle dado la mano. Como muchos sabeis estoy en un momento crucial en mi vida y me siento con mucha energía, ojala mi cabeza progresiva pudiese sanarle, pero mucho me temo que lo que ha experimentado hoy es un pequeño despertar dentro del cruel proceso de su enfermedad.
BERLÍN ESTÁ EN ALEMANIA
Tras la visita del barrio y la casa donde se crío mi madre, una ciudad dentro de un bosque, así es Berlín, llegó la noche y salí a muerte. Berlín, una ciudad llena de misterios que te brinda todo tipo de garitos, performances, galerías nocturnas de arte, música, conciertos, arte callejero, un submundo que ahora era explotado por las fauces del capitalismo y de alguna forma notaba que ya no es lo que era. Le han lavado la imagen y ahora todo tiene ese sello cool de panfleto del che guevara. Obviamente es la capital europea de la cultura y siempre puede sorprenderte con alguna extravagancia. Atrás quedó la Alemania encasillada por las ya arcaicas películas de Hollywood, nada que ver con la multiculturalidad actual y la belleza de las distintas razas, (sobre todo las de la noche). Me resultó curioso la opinión de un señor de Berlín oriental que decía: -Cada sistema tiene su parte buena y su parte mala. Ahora las casas son de colores, Berlín está limpia y maquillada pero hemos ganado en precariedad laboral, en desconfianza, muchos valores se están perdiendo, como la familia, y lo que ya no puedo soportar es que todo el mundo intenta venderte algo, aunque simplemente conozcas a alguien una noche, adopta una postura falsa, que ni el mismo se la cree, vendiéndote su ser sin ni siquiera saber quién es. Hay mucho vacío en todo. El pan de occidente es una mierda también.
LOS MUROS DE BERLÍN
Llovió a raudales. Para mi sorpresa cuando desperté mi primo estaba en la habitación. Se había armado de valor y había venido al hospital para ver a su padre moribundo y perdonar el pasado. Nos dimos un abrazo. La relación estaba igual de fresca que hace 15 años. A pesar de apenas conocernos nos queríamos bastante. Luego subimos a ver a mi tío Jörg. Si habeis visto Magnolia, la escena cuando Tom Cruise va a ver al padre y le da un ataque de nervios es similar a la reacción que mi primo Ralph tuvo con su padre.
Tenía que irme, preparar la maleta para luego coger un tren a Paris. Mañana es el gran día, volaré a Madagascar. Me acerqué a mi tío y tras un eterno momento de silencio me armé de valor y le dije:
-Me voy muy lejos, es posible que tú también. Me ha gustado mucho volver a verte y tal vez, quién sabe, volvamos a encontrarnos.
Mientras le cogía de la mano, le di un beso en la mejilla, el se despidió con su mirada.
Se que me he despedido de mi tío en esta vida y tal vez para siempre.
Mi primo Ralph me abrazó muy fuerte, tuvo que ser muy ridículo o hermoso, quién sabe, dos armarios de hombres abrazados y llorando.
-Cuídate mucho, pequeñin, y vuelve sano. Luego se alejó por el pasillo del hospital y su gigante cuerpo se confundió con el reflejo de las luces, en la lejanía.
miércoles, 21 de julio de 2010
Gran Canaria, la isla marrón.
"La tristeza pasa, el orgullo permanece". Esto es lo que leo en una camiseta negra con letras blancas de un alemán con pantalones de cuadros en el hall del hotel. Aunque debería de estar ya en Berlín, estoy todavía en las Palmas por el retraso de una huelga de controladores aereos y saldré esta noche, casi un día más tarde. Alojado en un hotel de 5 estrellas, apenas he dormido, pero tengo esa sensación pletórica y nostálgica de otra despedida más antes de tomar rumbo a mi nueva vida. Para compartir y explicaros esta sensación comenzaré por el principio de esta etapa, la llegada a Gran Canaria.
Había ido cada vez más en desacuerdo y no en armonía con la vida. Le di un gran abrazo, tratando de aceptarle, quererle como es y no como yo quería que fuera. Ante mi asombro estaba tan bien de salud como siempre y le habían quitado la sonda recientemente.
Consumido el abrazo de mi padre, sentí de repente una mano que me tiraba del brazo. David Izquierdo! Viejo amigo al que no veía hace 9 años!La casualidad es grande pues ambos somos de Tenerife y nos encontrabamos en Gran Canaria. Ñoh, que pasó??!!!Había sido testigo del las putadas que David se gastaba en su adolescencia. Extintores, retrovisores, y todo tipo de maldades que presencié, me hacían estar ahora satisfecho del reencuentro. El mejor amigo del perro es el hombre! Una especie de Jordi pero a lo canario (sería la bomba juntar a estos dos, q peligro). Salí con él esa noche tratando de quemarla cual adolescentes desquiciados pero nos dimos cuenta de que estamos hechos unos puretas. No obstante nos lo pasamos muy bien. Nos pusimos al día, parecía como si no hubiera pasado el tiempo, pero había pasado de todo: hijos, rupturas, fallecidos, era una decada de azañas y cada uno por su lado! Luego aplicamos la teoría del No y nos retiramos a la sexta pero conocimos un interesantísimo grupo de bailarinas que darían juego para días posteriores. David me hizo descubrir el grupo Deus y flipé en colores. Tuve tantos recuerdos de golpe, frases, profesores, situaciones y muchas anecdotas de este y aquel, te acuerdas cuando...? del colega del barrio, de los que se quedaron, de los que se fueron, de la morena de tercero,... un monumental abrazo hizo justicia a nuestra despedida. Y se hizo de día.
Gran Canaria, mejor dicho, la capital, Las Palmas, es fea (En mi humilde opinión). La única solución poner una bomba y empezar de nuevo. Lo mejor, la playa de las canteras con su barra natural de lava volcánica, respiras vida mientras ruge el océano. El primer día sin "panza de burro", el atlántico me parecía ahora ruidoso y frío, la algarabía de canarios hablando, ya no parecían tan dulce como lo recordaba, no eran pajaros trinando, sino cotorras montando el espectáculo, lleno de machangos, hediondos, chuloplayas, niñas flacas con tetas operadas, comedores de gofio, barriobajeros con un acento incomprensible de consonantes absorvidas. ¿Demasiado lejos, demasiado tiempo y ahora prefería lo de fuera? Desde siempre he preferido las islas menores, maldigo el gobierno especulador que prostituyó este archipiélago de clima afortunado, ya solo les queda eso, el resto es cemento, carreteras, coches y un color sucio: el marrón ceniza. No obstante, mi familia vive aqui y siempre será parte de mi y de mis recuerdos.
Las noches posteriores las pasé en compañía de las guapísimas y seductoras bailarinas, que resultaron ser, a parte de sus esculpidos cuerpos, unas personas entrañables y ahora ya amigas. Caímos casualmente en la fleur de lys, en la calle de la pelota y conocimos a su dueño, Ángel. Tremendo elemento. No hay otro igual! Podría escribir varias páginas sobre dicho personaje! Este vasco con aspecto de "el malo de los inmortales", nos acogió como en su casa y sin ningun tipo de vergüenza, nos trató como reyes, no paró de contarnos anécdotas y la noche se convirtió en una fiesta constante. Ha vivido lo que pocos, aunque de entrada parecía bastante extravagante, pues no tenía pelos en la lengua, no me queda duda que he conocido a alguien auténtico y con un gran corazón.
Ahora estoy atrapado en este hotel, y las bailarinas en un hotel muy cercano... no puedo dormir y
me debato entre la piscina, el gimnasio, la sauna o el yacusi. Ayer compré la cámara, herramienta muy útil para mi próximo destino. Aconsejado por ese gran fotógrafo y amigo, Daniel Caparrós, me decidí por la Olympus 450 con dos objetivos. Como me quedaron algunas compras pendientes, aprovecharé también esta estancia repentina para promulgar el consumismo. Espero pasar una tarde agradable y por fin poder embarcar hacia mi siguiente rumbo: BERLÍN.
Había ido cada vez más en desacuerdo y no en armonía con la vida. Le di un gran abrazo, tratando de aceptarle, quererle como es y no como yo quería que fuera. Ante mi asombro estaba tan bien de salud como siempre y le habían quitado la sonda recientemente.
Consumido el abrazo de mi padre, sentí de repente una mano que me tiraba del brazo. David Izquierdo! Viejo amigo al que no veía hace 9 años!La casualidad es grande pues ambos somos de Tenerife y nos encontrabamos en Gran Canaria. Ñoh, que pasó??!!!Había sido testigo del las putadas que David se gastaba en su adolescencia. Extintores, retrovisores, y todo tipo de maldades que presencié, me hacían estar ahora satisfecho del reencuentro. El mejor amigo del perro es el hombre! Una especie de Jordi pero a lo canario (sería la bomba juntar a estos dos, q peligro). Salí con él esa noche tratando de quemarla cual adolescentes desquiciados pero nos dimos cuenta de que estamos hechos unos puretas. No obstante nos lo pasamos muy bien. Nos pusimos al día, parecía como si no hubiera pasado el tiempo, pero había pasado de todo: hijos, rupturas, fallecidos, era una decada de azañas y cada uno por su lado! Luego aplicamos la teoría del No y nos retiramos a la sexta pero conocimos un interesantísimo grupo de bailarinas que darían juego para días posteriores. David me hizo descubrir el grupo Deus y flipé en colores. Tuve tantos recuerdos de golpe, frases, profesores, situaciones y muchas anecdotas de este y aquel, te acuerdas cuando...? del colega del barrio, de los que se quedaron, de los que se fueron, de la morena de tercero,... un monumental abrazo hizo justicia a nuestra despedida. Y se hizo de día.
Gran Canaria, mejor dicho, la capital, Las Palmas, es fea (En mi humilde opinión). La única solución poner una bomba y empezar de nuevo. Lo mejor, la playa de las canteras con su barra natural de lava volcánica, respiras vida mientras ruge el océano. El primer día sin "panza de burro", el atlántico me parecía ahora ruidoso y frío, la algarabía de canarios hablando, ya no parecían tan dulce como lo recordaba, no eran pajaros trinando, sino cotorras montando el espectáculo, lleno de machangos, hediondos, chuloplayas, niñas flacas con tetas operadas, comedores de gofio, barriobajeros con un acento incomprensible de consonantes absorvidas. ¿Demasiado lejos, demasiado tiempo y ahora prefería lo de fuera? Desde siempre he preferido las islas menores, maldigo el gobierno especulador que prostituyó este archipiélago de clima afortunado, ya solo les queda eso, el resto es cemento, carreteras, coches y un color sucio: el marrón ceniza. No obstante, mi familia vive aqui y siempre será parte de mi y de mis recuerdos.
Las noches posteriores las pasé en compañía de las guapísimas y seductoras bailarinas, que resultaron ser, a parte de sus esculpidos cuerpos, unas personas entrañables y ahora ya amigas. Caímos casualmente en la fleur de lys, en la calle de la pelota y conocimos a su dueño, Ángel. Tremendo elemento. No hay otro igual! Podría escribir varias páginas sobre dicho personaje! Este vasco con aspecto de "el malo de los inmortales", nos acogió como en su casa y sin ningun tipo de vergüenza, nos trató como reyes, no paró de contarnos anécdotas y la noche se convirtió en una fiesta constante. Ha vivido lo que pocos, aunque de entrada parecía bastante extravagante, pues no tenía pelos en la lengua, no me queda duda que he conocido a alguien auténtico y con un gran corazón.
Ahora estoy atrapado en este hotel, y las bailarinas en un hotel muy cercano... no puedo dormir y
me debato entre la piscina, el gimnasio, la sauna o el yacusi. Ayer compré la cámara, herramienta muy útil para mi próximo destino. Aconsejado por ese gran fotógrafo y amigo, Daniel Caparrós, me decidí por la Olympus 450 con dos objetivos. Como me quedaron algunas compras pendientes, aprovecharé también esta estancia repentina para promulgar el consumismo. Espero pasar una tarde agradable y por fin poder embarcar hacia mi siguiente rumbo: BERLÍN.
viernes, 16 de julio de 2010
CINÉMATHÈQUE: THE SOCIAL NETWORK, DAVID FINCHER
The Social Network narra la historia de Mark Zuckerberg, el estudiante de Harvard que creó el Facebook. Basada en el libro “Multimillonarios por accidente“, de Ben Mezrich, la película tiene todos los ingredientes del sueño americano y, aunque parezca oportunista, tiene pinta de prometer: "No llegas a 500 millones de amigos sin hacer algunos enemigos".
El director de la cinta es David Fincher, un clásico ya debido a películas como Seven y El club de la Lucha. Aunque no siempre ha sido constante en su trabajo, considero que las dos últimas películas, Zodiac y El curioso caso de Benjamin Button, le quedaron bastante largas de metraje, es un director con un estilo muy marcado por la fotografía, obsesionado por el sonido y extremadamente elegante.
Tuve el honor de conocer a David Fincher en la BFI de Londres el año pasado y poder escuchar sus sabias respuestas. Mi percepción sobre él: un tipo divertido, muy trabajador y curiosamente humilde que se mostró bastante preocupado por los tiempos que corren.
Esta entrada es obligatoria en mi blog pues gracias a facebook yo conseguí un sueño hecho realidad del que podreis ser testigos si me seguís asiduamente: trabajar como director de documentales en un entorno paradisíaco: Mayotte, Madagascar. :)
Aqui teneis el trailer de la peli con una version preciosa de Creep, temazo de Radiohead, interpretado por el coro infantil belga Scala. The Social Network se estrenará posiblemente en octubre en España:
El director de la cinta es David Fincher, un clásico ya debido a películas como Seven y El club de la Lucha. Aunque no siempre ha sido constante en su trabajo, considero que las dos últimas películas, Zodiac y El curioso caso de Benjamin Button, le quedaron bastante largas de metraje, es un director con un estilo muy marcado por la fotografía, obsesionado por el sonido y extremadamente elegante.
Tuve el honor de conocer a David Fincher en la BFI de Londres el año pasado y poder escuchar sus sabias respuestas. Mi percepción sobre él: un tipo divertido, muy trabajador y curiosamente humilde que se mostró bastante preocupado por los tiempos que corren.
Esta entrada es obligatoria en mi blog pues gracias a facebook yo conseguí un sueño hecho realidad del que podreis ser testigos si me seguís asiduamente: trabajar como director de documentales en un entorno paradisíaco: Mayotte, Madagascar. :)
Aqui teneis el trailer de la peli con una version preciosa de Creep, temazo de Radiohead, interpretado por el coro infantil belga Scala. The Social Network se estrenará posiblemente en octubre en España:
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